7. Lord of the flies

LORD OF THE FLIES. WILLIAM GOLDING

Hoy os presento el famosísimo "Señor de las moscas" con el que (ahora sí) cumplo un doble objetivo: clasicazo de la literatura universal y además en inglés... ¡Estoy en el buen camino!

Creo que este año es el nosequé aniversario del mismo, con lo cual un montón de editoriales se han dedicado a relanzarlo haciendo unas portadas bastante curradas, librillos en rústica... yo, como siempre, escogí la edición más barata, que ocupa menos y me sabe igual de bien.

Entrando en harina... menudo pedazo de libro. Muy, muy, muy bueno. Una fama muy, muy, muy bien merecida. La trama es apasionante, tiene ritmo, los personajes principales tienen una profundidad y una base real clarísimas y su evolución es totalmente creíble. Incluso su manera de actuar.

Muy adecuado que hayan escogido a Stephen King para hacer el prefacio del libro, le va que ni pintado. No me extraña que a él le encantara desde niño, pero lo mejor es que él se lo leyó siendo niño y se vio completamente reflejado en los personajes. Los niños actúan como tal. Y los niños no siempre son buenos.

Creo que todos conocemos el argumento: avión con pasaje infantil, tiene un accidente en pleno vuelo y los niños acaban en la típica isla desierta en medio de la nada* (en asteriscos voy a ir poniendo todas las partes que me han creado dudas que no resuelve el libro). Lo que en principio parece un escenario ideal: isla tropical, con piscinitas naturales, una vegetación exuberante donde no hay problemas por la comida porque muchos árboles son frutales*, sin adultos, jugando todo el tiempo... se empieza a convertir en una trampa sin salida, donde la convivencia se enrarece y los egos y odios emergen a flor de piel.

En un momento dado,  muy pronto realmente*, empieza a extenderse la paranoia de que hay una bestia que es la dueña y señora de la isla y que no está contenta con la presencia de los niños allí. Llega un punto en  que el miedo a esa bestia les mueve mucho más que el ansia del rescate.

Aproximadamente en este punto es donde los personajes se vuelven antagónicos: están los que viven del recuerdo de su vida anterior, anhelando volver a Inglaterra y a su acomodada existencia pasada (hombre, son niños cogiendo un avión a mediados de siglo pasado, si ellos no eran acomodados...), curiosamente éstos intentan regirse por las normas de convivencia aprendidas de sus adultos y colegios: decisiones asamblearias, reparto equitativo de tareas, cuidado y protección de los pequeños, etc. Por otro lado están los que han asumido que su vida ha cambiado y que están en una isla desierta, en la que nadie va a cuidar de ellos si no son ellos mismos. Deciden comer algo más que fruta, para lo cual lo prioritario es cazar. Esa simple decisión divide al grupo al menos en dos: los que tienen las características y aptitudes para cazar y los que no. O sea, los fuertes y los débiles, los que mandan y los que obedecen.

Esa brecha abierta es insalvable, se presenta la lucha entre dos formas de liderato, el de Ralph, el tranquilo, el sosegado, el que no da resultados a corto plazo y el de Jack*, el activo, el valiente, el que sale a cazar, caza y vuelve reforzado y henchido de autocomplacencia. 

Durante un tiempo parece que ambos tipos pueden convivir, puesto que a su manera, ambos se saben líderes, igualados y ambos tienen una serie de seguidores. Pero la calma chicha no dura mucho tiempo.

Lo fuerte del libro es el momento de alienación, de desconexión con la realidad, del disfraz externo, que finalmente consigue cambiarte internamente, donde los actos no tienen las consecuencias debidas, donde la fuerza y el poder es el eje de todo y el fin justifica los medios. Donde gente normal, con unas ideas y normas de conducta claras, de repente las manda a la mierda y se pasa al otro bando porque: a) me dan miedo -ergo les obedezco y así no me atacan-, o b) la ley de la selva es así.

No quiero desvelar nada, pero desde el momento en el que sólo están Piggy*, Samneric y Ralph* el libro se pone intenso de verdad y la persecución final da pánico.

Siempre que se habla de este libro se menciona la auto-conciencia de la pérdida de la inocencia infantil, pero creo que es más la conciencia de las consecuencias. Cuando vuelven a aparecer los adultos se acaba el juego, las reglas vuelven a ser las que eran y va a haber unas consecuencias derivadas de tus graves actos. ¿Creías que mandabas? Lo siento, siempre hay un pez más gordo.

Sólo puedo decir que cómo me alegro de que apareciera ese soldado salvador...*

Nota: 9,5. Si no me hubiera dejado con tantas dudas le hubiera puesto la M.H.

Preguntas abiertas, por si alguien me las sabe responder:

*1. ¿Y qué pasa con el piloto y el avión, que no queda más rastro que la marca que deja al derrapar por la isla?

*2. Los árboles con sus frutas que provocan un estado de diarrea constante... me lo estoy imaginando como "Supervivientes" pero sin médicos cerca. Es un poco increíble que no tengan que enfrentarse a la situación de heridas o enfermedades graves, incluso contagiosas. Eso también podía haber sido un revulsivo... 

*3. El niño que anuncia que ha visto a la bestia, ese de la cara manchada... ¿Nadie se preocupa por buscarle? ¿Desaparece sin más de la isla y nadie encuentra siquiera su cadáver?

*4. Socorro, "los cazadores", con sus gorras negras... uffff, que me trae reminiscencias negativas a scouts... a la mala imagen de niños-soldado-pirados, por favor, que no lo fueran, que no lo fueran...

*5. ¿Cómo puede ser que Piggy siga siendo gordo al final? Es imposible comiendo frutita todos los días, aunque el chico no se moviera mucho, no podía seguir siendo Piggy. Este personaje es genial, Pepito Grillo redivivo.

*6. Ralph es guapo y Jack es feo. Ralph es bueno y Jack es malo. Y todos lo sabemos. Y punto.

*7. ¿Cuánto tiempo ha pasado realmente? ¿Han sido semanas, meses, años?

(No he podido resistirme a poneros las fotos de los episodios del Campamento Krusty y de Das Bus, que tienen muchos puntos tomados de la novela.)

(Ah! Y para quien le guste el rock/heavy aquí está una bonita melodía compuesta por Iron Maiden) (No me gusta por muchas razones, pero principalmente porque indudablemente el prota de la canción es Jack).

 Actualización: ¡¡¡Mierda!!! Me acabo de dar cuenta de que lo tendría que haber comentado en inglés... Oh, shit! I hate my own target...

6. Cartas sobre la mesa

CARTAS SOBRE LA MESA. ÁGATHA CHRISTIE

Este libro parte de un planteamiento original:

Mr. Shaitana, coleccionista de casi todo en general, decide dar una cena en la que invita a cuatro sabuesos (Poirot, detective privado; Battle, de Scotland Yard; Oliver, escritora de novelas policíacas y Race, del servicio secreto) para presentarles a su pequeña colección de asesinos sin condena. Por supuesto ni unos ni otros conocen este hecho, sólo Poirot.

A mitad de la cena Shaitana hace una pequeña referencia sobre el crimen perfecto. Al finalizar ésta el grupo se divide en dos, investigadores por un lado y criminales por otra, para jugar una partida de bridge. Shaitana se mantiene ajeno, sentado junto al fuego en la habitación de los criminales.

Cuando las partidas concluyen y es el momento de despedirse, Shaitana aparece asesinado en su butacón. Es la labor de los sabuesos descubrir quién ha acabado con Shaitana y porqué.

La verdad que me ha resultado muy entretenido. Como siempre tras leer sobre el bridge me quedo con ganas de aprender a jugarlo, parece una especie de subastado pero más complejo ¿Alguien me podría ayudar?

En fin, en su línea. Bueno como para un 7. 

5. Matar es fácil

MATAR ES FÁCIL. ÁGATHA CHRISTIE

Otra novelita de Ágatha Christie, otra trampa a mí misma.

Castellano. Bueno, ya está más que explicado en la entrada del picoteo por qué me ha sido imposible encontrar algo en inglés que me atrapara lo suficiente como para terminarlo. 

Así que entre abandono y abandono, para no caer en la frustración y el desencanto literario, hay que asegurar las lecturas y jugar sobre seguro. Mi Ágatha, menos mal que siempre estás tú cuando te necesito... 

¿Sabéis cuál me parece otro pequeño refugio literario? Unas novelitas juveniles que devoraba con 12 años más o menos, es una colección de tropecientas y también son de misterio, se llaman "PAKTO secreto" y tienen la típica trama de pandilla juvenil resuelve casos misteriosos del entorno. Fáciles, sencillas y satisfactorias. Ahora claro, me pasa como con los "petisuises", que desde que me he hecho mayor una no me da ni para un diente y cuando tengo que recurrir a ellas pues me trago dos o tres en  una tarde. (Como podéis haber apreciado he sido muy sutil en mi ejemplo y no he querido hacer un símil con ningún tipo de droga legal o ilegal). (Mmmm, drogas... qué apetecibles parecen ahora que tengo anginas, fiebre, dolor de cabeza, afonía brutal, etc. Creo que un buen colocón sería estupendo...).

A lo que vamos, otra novela de la Christie que no había leído y que conseguí el año pasado en ese ataque de busca y captura que me dio por las librerías de viejo madrileñas.

Estaba ahí, en el montoncito de ellos aún por leer y su portada me gustó. No está protagonizado por ninguno de los detectives estrella, es el típico personaje anónimo que, como en muchas de estas novelas, vive de las rentas (qué felicidad) aún siendo bastante joven. (Ayyy, jaja, me sale la risa demoníaca desde el fondo del estómago comparando esa realidad con ésta actual... un chaval de 30 años no se puede retirar desde ya ni aunque sea el Príncipe de Asturias. Ahora, que también es verdad que mientras estos protas están living la vida loca, el resto de inglesitos de, pongamos que hablo de Liverpool, estaban doblando el espinazo en fábricas infectas y minas ídem, pero como eso no se cuenta y yo no tengo por qué saberlo, pues vivo en el país de la piruleta. ¿Y qué? ¿Algún problema?).

Bueno, que otra vez divago, será la fiebre, que el chico se sienta en el tren con la típica ancianita que te habla hasta de su prima la de Cuenca, con la diferencia de que esta señora tenía un tema de conversación mucho más interesante: la teoría de que "alguien" del pueblo se está cargando a los demás habitantes. Y la buena mujer tiene la sana intención de ir a Scotland Yard a contarlo peeeero es atropellada justo antes de llegar. Qué fatalidad. 

Así que nuestro protagonista, que claramente no tiene otro pito que tocar, se hace autoinvitar como primo ficticio a la casa del más rico del lugar y se pone a investigar.

Que ya hay que tener jeta de autoinvitarte, para encima pasar por primo de la prometida del señor, para encima ligártela y darle al señor por todos los puntos cardinales. Y todo porque es un plasta, viejo y egocéntrico... pobrecico.

Ni que decir tiene que el final es el de siempre: ha sido quien menos parecía probable.

Ahora, un poco flojuno, podía haber tirado más de la brujería (insinuada) y de la rareza homosexual (insinuada con inquina), pero bueno, cumple expectativas. 

Venga, un 6, que siempre fue un bien.

Personal e intransferible: mi Ex Libris

Cuánto tiempo ansiando algo así...

Es que yo soy muy desorganizada y siempre pienso "Ana, tienes que poner la fecha en la que has leído/adquirido/recibido los libros que tienes" pero en su momento nunca lo consigo. Y luego con retroactividad se me acumulan muchos y me da perezón.

Así que el sistema del Ex Libris me gustaba por atractivo, decorativo, sencillo y romántico (en el sentido artístico de la palabra) pero no quería yo uno prefabricado que tuviera más gente, además de que tampoco veía ningún diseño que me representara a mí misma. Supongo que también me atrae porque me gusta encontrarme rastros de otra gente en los libros de segunda mano y me imagino la cara que pondrá el siguiente lector al encontrar uno liberado con mi sellito.

Total, que después de pensar cómo haría yo mi propia imagen si supiera dibujar, tenía una idea bastante clara de lo que quería. Pero una cosa es tenerlo claro mentalmente y otra muy distinta es hacer esa idea realidad. No me ha dado Dios el don del dibujo, qué le vamos a hacer...

Ahora, lo que sí que he ido consiguiendo a lo largo del tiempo, es una cartera de amigos que es la envidia del lugar, tengo de todo. En este caso resaltaré a mi amiga María, la Enanus, la Mery Pequeña, etc que es una ARTISTA como no hay dos y que como podéis ver en su blog, se atreve con todo y la sale estupendamente.

Y ya veis, diciéndola básicamente lo que quería, salió este dibujo taaaaan chulo

Que la verdad engloba mucha parte de mí. Mi nombre, mi mote, mi animal favorito, mi gusto por leer, mi gusto por la lana, los rizos, los tréboles... vamos que lo tiene todo. La línea de puntitos me auto-obliga a poner la fecha, así que de momento todo pinta adecuado.

Estoy encantada no, lo siguiente.

Esta chica va a llegar lejos, que lo sé yo. Y ahí estaré para aplaudir y para decir "te lo dije".

¡¡¡Gracias Enanus!!!

Picoteando libros

Aunque parezca que no, estoy intentando cumplir con mis propósitos, aunque no siempre lo consiga.

O sea, después de leerme la saga del viento, el ángel y el cielo (es muy probable que siguiendo esta línea lógica el próximo libro tenga una palabra relativa a algún astro) hice ese pequeño salto/trampa del asesinato en Mesopotamia -totalmente justificado (a mi modo de ver) por mi viaje-, así que sin posibilidad de usar más excusas supuestamente me tocaba leer algo en inglés. Y lo intenté, mira que lo intenté.

Empecé por probar Bite me, a love story, porque me gusta el autor, porque me gustan sus libros y porque lo tenía... pero empieza demasiado, demasiado coloquial y adolescente (y entonces vino él y, ya sabes, qué fuerte y es que es todo en ese plan, ya sabes, qué fuerte, no me lo podía creer, pero es que está tan bueno...) y no me estaba enganchando, así que lo abandoné. Al menos temporalmente.

Y picoteé un poco de Sophie's world, que llevaba años queriéndome leer: por aquello de repasar la filo, que siempre me gustó, porque era muy famoso, porque Alatrixte me había dicho que estaba muy bien (mira que no espabilo, ¡¡¡que sus gustos no son iguales que los mios!!!)... Pero se me está haciendo muy cuesta arriba. O sea, que si cojo el libro de filo de COU (sí, soy de esas tan viejas, los últimos de Filipinas nos llamaban) me engancha lo mismo, porque la trama es -de momento al menos- ¿inexistente? ¿Alguien te manda al buzón la historia de la filosofía griega y tú no sólo te la lees con ansia sino que te enganchas y además no te preguntas por qué alguien estará tan pirado de hacer eso? No lo veo claro de momento. No es que lo descarte, es que de momento no me apetece.

Otro poco de picoteo, ¿qué tal probar con Dickens y su tale of two cities? La frase del principio es famosérrima, los otros muchos libros que de él te has leído te gustan mucho... pues parece que pinta bien, ¿no?

Además así estamos a juego del precioso doodle de hoy...

Pues oye, tampoco, de momento tampoco me ha convencido.

Me estoy sintiendo un poco frescales, que tonteo con todos y no me quedo con ninguno, no sé yo a dónde me va a llevar ésto.

Bueno, sí lo sé, acabo de empezar Lord of the flies y parece que este sí, que a la cuarta va la vencida y va a ser el definitivo. ¡A ver si dura!

3. Asesinato en Mesopotamia

ASESINATO EN MESOPOTAMIA. AGATHA CHRISTIE

En mi pertinaz búsqueda de todos los libros de esta autora, ya he acumulado unos cuantos que no había leído ¿Y qué mejor momento para hacerlo que un viaje relámpago a Santiago? No hay mejor compañero de viajes que éstos.

Son ligeros, son pequeños, son entretenidos, fáciles de leer y su trama te atrapa el tiempo suficiente como para que el viaje se te haga cortísimo (además puedes subirles en el avión y leerlos durante TODO el trayecto, especialmente despegues y aterrizajes, que son las peores partes...).

De entre toda la montañita que tengo, seleccioné un ejemplar en el que saliera Poirot, que como ya he repetido hasta la saciedad, es mi personaje favorito. En este caso tenemos una ambientación oriental y una temática arqueológica, indicaciones clarísimas de que corresponden a la época de su segundo matrimonio, el arqueólogo Max Mallowan, que como la mayoría de arqueólogos ingleses de esa época trabajaba en Oriente Próximo.

Me resulta siempre muy curioso ver cómo sus libros reflejan esa época colonial inglesa en la que la gente de clase alta pasaba largas temporadas en sitios exóticos, incluyendo mujeres jóvenes que viajaban allí para buscar trabajo como acompañantes o enfermeras, o simplemente gente que vivía de las rentas y simplemente iban cambiando de aires cuando les apetecía. 

La trama, centrada en la residencia de un equipo arqueológico trata sobre la manía persecutoria y temor al asesinato de la mujer del director de la excavación. En principio todos piensan que es hipocondríaca hasta que aparece asesinada. Casualmente Poirot se encuentra relativamente cerca de allí y accede a investigar el caso.

No es el que más me ha gustado, pero reconozco que me ha recordado mucho a cuando yo excavé en Marruecos... la disposición de la casa, el entorno, la internacionalidad de los participantes...

O sea, una lectura ligera y satisfactoria. Un 7.

4. El juego del Ángel (R)

EL JUEGO DEL ÁNGEL. CARLOS RUIZ ZAFÓN

Antes de nada, sí, sé contar y enumerar. Y sí, sé que después del 2 va el 3, pero es que el otro libro no pertenece a esta saga y quiero que tú, amado y paciente visitante, sigas la lógica de la saga y no mi sistema ilógico de lectura.

Nos habíamos quedado en que el prisionero del cielo remitía directamente a la relectura del presente, que como ya he dicho en varias ocasiones, no me gustó nada. Partiendo de esa base de pocas expectativas pero sumándole los nuevos datos extraídos del anterior, pues estaba bien el refrescar las ideas.

Otra vez Barcelona, es aún más pronto en la historia y nuestro protagonista es David Martín, un pobre chico en todos los sentidos, al que le llueven palos hasta en los días buenos. Cada vez que tiene un "golpe" de suerte ¡zas! efectivamente se transforma en algo literal.

A pesar de todo ello es un buen escritor que consigue empezar a sobrevivir por sí mismo y despuntar en la ciudad (dato sorprendente para mí, pese a que es la Barcelona de Gaudí, Zafón la refleja como permanentemente oscura y hollinosa, pobre, tristona, da incluso sensación de frío... ¿Alguien ha estado alguna vez en Barcelona? Precisamente oscura no es y la obra de Gaudí, que me imagino que en su momento a lo mejor no tuvo tantos fans como ahora, de triste no tiene un pelo).

Consigue un trabajo como escritor de novelillas mensuales, a cargo de unos editores que le explotan continuamente, pero como al chico le gusta escribir y encima ha podido alquilar y reformar el caserón de sus sueños, pues no lo lleva ni tan mal. Entre tanto tiene a un amigo-protector-tutor, don Pedro Vidal, proveniente del diario donde David se ha criado toda su vida, que le guía en los temas literarios y le ayuda en ocasiones puntuales. Vidal tiene un chófer cuya hija, Cristina, es uno de los ejes básicos de la historia (que sí, que típico triángulo de a David le gusta ella, a Vidal le gusta ella, ella no se decide entre su corazón y el agradecimiento, bla, bla, bla).

En un momento dado, su estilo literario y oscuro ingenio, le llaman la atención a un no-menos-oscuro personaje llamado Andreas Corelli que le hace una proposición indecente, por la cual le paga un dineral a cambio de que le cree una nueva religión y se la escriba.

Vale, ahí está todo el peso argumental, el cual lo complicamos con 200gr de Isabella, cuarto y mitad de cuento de terror y novela policiaca, una pizquita de "no se ha podido comprobar nada de lo que nos ha contado" y una más que clara esquizofrenia paranoide y entonces tenemos éste libro.

Una cosa voy a decir, me ha gustado más que la otra vez. No era tampoco difícil, pero lo mismo que la sombra ha bajado, hay que reconocerle que éste ha subido. También es cierto que yo creo que está más en su salsa aquí, lo de los muñecos, las casas encantadas... es muy su ambiente (véanse la trilogía de la niebla y Marina). E incluso hasta me ha dado más miedo, cuando vuelve al caserón vacío del parque Güell... da yuyu.

Ahora, otra cosa más importante voy a decir: ¡¡¡No cuadra nada el final!!! Pero nada, nada de nada.

Indignación al 2000%, o sea, esta reclamación sería para el prisionero del cielo porque es posterior, pero me da lo mismo: no hay cárcel que valga, el final de la historia de David no es el mismo aquí que en el siguiente. No cuadra la cárcel, no cuadra Isabella, no cuadra su muerte, no cuadran los azucarillos (bueno, si hablamos de esquizofrenia quizá un poco), no cuadra Villar, no cuadra nada de nada.

Estoy que no quepo en mí de revoltura interna, ¿Dónde hay que poner este tipo de hojas de reclamaciones a los autores?????

No te creerás ni por un momento, Zafón, que luego me voy a tragar que su "enfermedad mental" consigue que cuadre todo, porque en el prisionero del cielo, Martín tiene bastantes ratos de lucidez mientras está en la cárcel, mientras que en éste, se pira a conocer el mundo fuera de Barcelona... ¿son viajes mentales? ¿LSD? ¿En los felices años 40??? Anda ya.

Nota, otro 6,5 y vas que chutas.

2. El prisionero del cielo

EL PRISIONERO DEL CIELO. CARLOS RUIZ ZAFÓN

Mi primera acción al tomar este libro en mis manos fue hacerme preguntas filosóficas: ¿Cómo puede ser tan fino? ¿Realmente será el final de la trilogía? ¿Será un libro paralelo que no tenga que ver? ¿Será mejor que el juego del ángel? Qué será, será... whatever will be, will be, the future is not ours to seeeee, que será, será, what will be, will be.

En fin, que pensé releerme los dos previos, en el orden en el que salieron al mercado, para que así estos imponderables me duraran más tiempo, pero al final no fui capaz de controlarme. Y como total:

a) Sabía que el juego del ángel daba un salto atrás en la historia  - o sea, tendría que haber empezado por él

b) Pero, no había querido empezar por él porque realmente no me gusta

entonces,

c) Podía seguir haciendo todas las trampas que quisiera y leer en el orden que me placiera.

Y oye, acerté. Cronologicamente viene después de la sombra del viento. Y la trama es contínua. Ha habido un pequeño salto, llamemosle churumbel ya nacido y crecido, pero seguimos en los mismos escenarios.

En este libro el protagonista indiscutible es Fermín Romero de Torres, personaje entrañable y leído donde los haya. Que menos mal por otra parte, porque Daniel -si ya era sieso de por sí- pues se vuelve mucho más aún. Y a Bea la han puesto a criar al niño y llevar las cuentas de la tienda, qué modernos.

La acción se centra en el pasado de Fermín, quién es en realidad, qué episodios oscuros de su pasado le hicieron tomar ese bonito y folclórico nombre y porqué el señor Fumero estaba tan empeñado en decorarle el body al más puro soplete free-style. 

¿Nos deja algo en claro? Mu poco. Algo hay, que no se lo quito, pero las grandes dudas no se solucionan y además la historia se pone rocambolesca por demás; con saltos atrás en el tiempo (hop, personajes de la sombra del viento, hop, personajes del juego del ángel) y apariciones estelares de personajes como la mamma de Daniel. ¿Un poco forzado, no? Pues sí. Totalmente sí. Que no digo yo que no esté interesante, pero que también está forzado.

Vuelve otra vez a pincelar personajes que parece que van a ser esenciales en la trama para,cuando le da la gana, abandonarlos sin pena ni gloria. Uno de los que retoma, parece que con fuerza, es el de David Martín, o sea, el prota del juego del ángel, que conoce a Fermín en la cárcel y en un acto de generosidad sin medida, le regala un sistema de huida de allí (¿Por qué no lo utilizará él mismo? En fin, será que es un poco como Rappel, que nunca ha querido comprar lotería porque sería un abuso). 

Después de contarte sólo un poco de su historia (SPOILER - al final no sabremos nunca cuál era su nombre real), volvemos al punto actual y a la boda del Fermín con la Bernarda. Por el camino Daniel, si cabe, se envenena más a sí mismo y ya no es ni simpático. Yyyyy, el libro se acaba sin terminar de contarte nada. Ah, pero con un enlace directo al juego del ángel, de casi obligada lectura posterior (bien hecho Ana, al final tu orden de selección ha sido el bueno).

Resumiendo: con todo ello se responden varios de los imponderables del primer párrafo: ¿Cómo puede ser tan fino? Pues porque no es un libro, es sólo medio libro -que te cuesta un euro menos de lo que sería el libro gordo que tendrían que haber sacado a la venta- de tal manera que así gana el escritor ahora y después, gana la editorial ahora y después y pierde el lector ahora y más adelante. Genial. Y en plena crisis oiga, exprimir a los lectores que quieren terminar sus sagas a gusto... qué úlceras se me abren, qué úlceras.

¿Realmente será el fin de la trilogía? Ni de coña, ya no es trilogía, ahora parece que es una tetralogía. Y el cuatro nunca ha sido un número muy resultón, te digo yo que esto me huele a pentalogía de tapadillo.

¿Será un libro paralelo? Pues sí y no, paralelo es, porque como ese tan moderno fenómeno televisivo de las spin-off.

¿Será mejor que el juego del ángel? Pues a priori sí, porque a este le doy un aceptable (a pesar de todas mis quejas se deja leer bien, tufillos de inspiración Dumas a parte) y la otra no me moló nada en absoluto.

Y ahora otra cosa totalmente distinta que me surge ¿Alguien más se ha preguntado por qué todos los personajes de Zafón son tan simpáticos e ingeniosos al trato?¿Cómo es posible que hasta el más simple camarero de bar tenga una capacidad de réplica que ya me gustaría a mí? Porque que la tenga Fermín, pues vale, pero la tiene él, todas las chicas que han salido en los tres libros, camareros, vecinos, amigos, ex-amigos, libreros varios... Vamos, que es un gusto, que nadie respondía con monosílabos en la Barcelona de la época. 

Finalmente, sopesando lo que me has contado y lo que me has dejado de contar y lo que he disfrutado y lo que me he indignado a la vez... la nota resultante es complicada. Es un 6 de indignación y un 7 de escritura, pero no me convencen ninguna de las dos. 

Dejémoslo en un 6,5. Ni pa ti ni pa mi, Zafón.