No sé muy bien por dónde empezar a comentar este libro.
No sé si debería empezar desde el retintín, con cosas como ¿La casa de los Amores Imposibles o la Casa de los (Clones) Espíritus (Imposibles)? o si ir a lo duro y decir que es una ....................... y que rellene cada cual con la palabra que quiera. Como por ejemplo maravilla. O como por ejemplo otra palabra que empieza por M...
Y bueno, una vez dicho esto no creo que necesite decir mucho más. Pero por imitación a la escritora, voy a saltarme la regla de oro de la economía del lenguaje y voy a derrochar verbos, adverbios, adjetivos y de todo alegremente. Por no hablar de hipérboles, metáforas y símiles, qué ahogo por Dios, qué añusgamiento.
Qué libro tan peculiar, tan veloz y tan cansino a la vez. Una historia que corre que se las pela, personajes y más personajes y una prosa que es más lenta que el caballo del malo.
Pero vamos a empezar desde el principio. Y el principio real es que yo quería este libro. Así de sencillo. Dicho y hecho, mi Cachito me lo regaló por mi cumple (lo siento cariño, dos de dos, si tú me dices ven te vendo autoayuda y la casa de los clones, la próxima vez intentaré elegir mejor). Tenía yo la idea, acertada, de que exploraba el campo del realismo mágico y la idea, desacertada, de que, aunque tuviera algo de tufillo a Allende y a García Márquez, algo nuevo podíamos buscar.
Vamos a mirarlo por delante... Pájaros de colores, lagartos, flores multicolores, hojas verdes... Muy tropical, ¿No? Ahora vamos a mirarlo por detrás: maldiciones femeninas, amores fracasados, lazos de familia... Bueno, pues parece que encaja también, no?
Cuando abres el libro descubres que está ambientado en un pueblo de Castilla, que yo calculo que tiene que ser de Ávila o Segovia, por lo que se cuenta. Pues muy bien, toda la tropicalidad de la portada (que ni que la hubiera pintado Frida Kalho) se va por la alcantarilla.
La historia se desarrolla partiendo de la base de una maldición (que nadie sabe de dónde viene) en la que las mujeres Lagunas tienen que sufrir de mal de amores y sólo tienen hijas. De ahí en adelante empiezan a sucederse chicas Laguna, cada cual con su adjetivo, que si la bruja, que si la guapa-puta, que si la fea-puta-que-no-quiere-serlo, que si la hija más guapa del mundo, que si la hija normal y corriente, que si el hijo (oh! sorpresa, que hay un chico) más guapo del mundo (anda, este es repe)... y amantes o acosadores de todos los colores y sabores. Cada una hace que reverdezca una planta perennemente y, no te digo más, aunque se muera la persona, las flores siguen ahí incólumes.
La acción se centra en una casa, la llamada Casona Roja, que nadie sabe quién y cuándo la hizo, pero fue adoptada por la segunda Laguna, Clara. Pero como estamos en un mundo castellano-mágico, la casa se mantiene en pie y los muebles enteros, por más años que pasen.Y además son ricos, así que nadie trabaja, si acaso de cuentacuentos, que debía ser por lo visto una profesión muy rentable y reconocida en el Madrid de la movida (Ayyyy Alaska, qué difícil te lo montaste, con lo simple que era: a contar cuentos gallegos y ¡¡¡a forrarte!!!).
Es una copia mala de la casa de los espíritus. Los personajes tienen un momento en el que toman una decisión, la pifian y a partir de ahí rumian su desgracia y ya no hacen nada más. Como tienen esa profundidad 0, pues la escritora crea otro personaje más y así sucesivamente.Si las acciones emprendidas tienen una cierta lógica, el penar que les queda de vida es absurdo, porque realmente podrían huir de él de mil maneras.
Y en cuanto al alegre uso del realismo mágico, es forzadísimo; como todo el mundo tiene que hacer alguna magia, cualquiera que sea, pues me invento las cosas: que si me como cosas (incluyendo pelo, tela,...), que si hago baños de sales y aromas a los insectos, que si hago crecer flores en todos los lados, incluyendo la punta de la p... de alguien, etc. Absurdo. Forzado. El realismo mágico, cuando se usa bien, es natural, es casi creíble o por lo menos el autor debe creer en él tanto como cree que el cielo es azul. Entonces encaja, entonces funciona. Y no de la manera en que aparece aquí.
¿¿¿¿¿Y la prosa????? Ya he dicho que lo suyo no es uso, es abuso. Ha dejado en mi mente la imagen de que es una prosa obesa mórbida, necesita bajar de peso locamente. Cosas que se podrían decir con una palabra, se dicen con 3 páginas, para que se vea que domina el lenguaje y las figuras retóricas. (Luego pondré ejemplos especialmente seleccionados).
A parte de todo esto, el libro se deja leer. Indudablemente no me ha gustado, pero tiene puntos que podrían enganchar bastante, si no fuera porque en cuanto te encariñas de un personaje, le vuelve inactivo y gris. Si hubiera hecho de este libro una trilogía y hubiera parado un poco más, hubiera sido mejor, según mi opinión.
Nota: un 3 y siendo generosa.
Y ahora una selección de frases escogidas, no porque me hayan gustado, sino por todo lo contrario:
- [...] A la salida, ebrios, encontraban a los perros apuñalados por las estrellas.
- Alrededor deambulaban perros famélicos distrayendo sus rabos con los remolinos de hojas crujientes.
- [...] y, pisando las sombras de animales prehistóricos que dibujaban los árboles, [...].
- Era invierno, caía del cielo una menstruación de nieve, [...].
- [Los pantalones de Esteban] custodiaban un órgano de tinta.
- El cielo fornicaría con la tierra si tuviese un miembro lo bastante largo para alcanzarla, pensó Antonio Montero.
- La resina pegada a los tallos se convirtió en una baba incandescente.
- Su sombra parecía una meada de la nostalgia.
- [...] y que se prolongó horas y horas como el orgasmo de un mastodonte cuaternario.
¿Cómo se os queda el cuerpo? Pues como éstas, cientos (ahora releyéndolas tiene una fijación con los animales, lo sexual y lo escatológico, ¿no? O soy yo, que he escogido estas frases...). Si lo que os gusta es tener cantidad de figuras literarias, aquí os podéis pegar un baño. Para mí ha sido lo suficiente como para no querer volver a leer otro libro suyo.
