Y más deudas

Sigo sin tiempo para reseñar. Sigo sin cumplir mis propósitos de lectura. Pues ea, como sólo me da para colgar fotos, lo hago. Algo es algo.


Algunos son relecturas, algunos en español, algunos en inglés... no estoy siendo metódica, pero hay un poso de intencionalidad.

Deudas

Estoy ya un poco harta de empezar los posts con excusas, debe ser que soy incapaz de seguir mi propio ritmo.
En fin, que cuando pueda (¿?) vendrán reseñas de todo esto...

8. La casa de los amores imposibles

LA CASA DE LOS AMORES IMPOSIBLES. CRISTINA LÓPEZ-BARRIO.

No sé muy bien por dónde empezar a comentar este libro. 

No sé si debería empezar desde el retintín, con cosas como ¿La casa de los Amores Imposibles o la Casa de los (Clones) Espíritus (Imposibles)? o si ir a lo duro y decir que es una ....................... y que rellene cada cual con la palabra que quiera. Como por ejemplo maravilla. O como por ejemplo otra palabra que empieza por M...

Y bueno, una vez dicho esto no creo que necesite decir mucho más. Pero por imitación a la escritora, voy a saltarme la regla de oro de la economía del lenguaje y voy a derrochar verbos, adverbios, adjetivos y de todo alegremente. Por no hablar de hipérboles, metáforas y símiles, qué ahogo por Dios, qué añusgamiento.

Qué libro tan peculiar, tan veloz y tan cansino a la vez. Una historia que corre que se las pela, personajes y más personajes y una prosa que es más lenta que el caballo del malo.

Pero vamos a empezar desde el principio. Y el principio real es que yo quería este libro. Así de sencillo.  Dicho y hecho, mi Cachito me lo regaló por mi cumple (lo siento cariño, dos de dos, si tú me dices ven te vendo autoayuda y la casa de los clones, la próxima vez intentaré elegir mejor). Tenía yo la idea, acertada, de que exploraba el campo del realismo mágico y la idea, desacertada, de que, aunque tuviera algo de tufillo a Allende y a García Márquez, algo nuevo podíamos buscar.

Vamos a mirarlo por delante... Pájaros de colores, lagartos, flores multicolores, hojas verdes... Muy tropical, ¿No? Ahora vamos a mirarlo por detrás: maldiciones femeninas, amores fracasados, lazos de familia... Bueno, pues parece que encaja también, no?

Cuando abres el libro descubres que está ambientado en un pueblo de Castilla, que yo calculo que tiene que ser de Ávila o Segovia, por lo que se cuenta. Pues muy bien, toda la tropicalidad de la portada (que ni que la hubiera pintado Frida Kalho) se va por la alcantarilla.

La historia se desarrolla partiendo de la base de una maldición (que nadie sabe de dónde viene) en la que las mujeres Lagunas tienen que sufrir de mal de amores y sólo tienen hijas. De ahí en adelante empiezan a sucederse chicas Laguna, cada cual con su adjetivo, que si la bruja, que si la guapa-puta, que si la fea-puta-que-no-quiere-serlo, que si la hija más guapa del mundo, que si la hija normal y corriente, que si el hijo (oh! sorpresa, que hay un chico) más guapo del mundo (anda, este es repe)... y amantes o acosadores de todos los colores y sabores. Cada una hace que reverdezca una planta perennemente y, no te digo más, aunque se muera la persona, las flores siguen ahí incólumes.

La acción se centra en una casa, la llamada Casona Roja, que nadie sabe quién y cuándo la hizo, pero fue adoptada por la segunda Laguna, Clara. Pero como estamos en un mundo castellano-mágico, la casa se mantiene en pie y los muebles enteros, por más años que pasen.Y además son ricos, así que nadie trabaja, si acaso de cuentacuentos, que debía ser por lo visto una profesión muy rentable y reconocida en el Madrid de la movida (Ayyyy Alaska, qué difícil te lo montaste, con lo simple que era: a contar cuentos gallegos y ¡¡¡a forrarte!!!).

Es una copia mala de la casa de los espíritus. Los personajes tienen un momento en el que toman una decisión, la pifian y a partir de ahí rumian su desgracia y ya no hacen nada más. Como tienen esa profundidad 0, pues la escritora crea otro personaje más y así sucesivamente.Si las acciones emprendidas tienen una cierta lógica, el penar que les queda de vida es absurdo, porque realmente podrían huir de él de mil maneras.

Y en cuanto al alegre uso del realismo mágico, es forzadísimo; como todo el mundo tiene que hacer alguna magia, cualquiera que sea, pues me invento las cosas: que si me como cosas (incluyendo pelo, tela,...), que si hago baños de sales y aromas a los insectos, que si hago crecer flores en todos los lados, incluyendo la punta de la p... de alguien, etc. Absurdo. Forzado. El realismo mágico, cuando se usa bien, es natural, es casi creíble o por lo menos el autor debe creer en él tanto como cree que el cielo es azul. Entonces encaja, entonces funciona. Y no de la manera en que aparece aquí.

¿¿¿¿¿Y la prosa????? Ya he dicho que lo suyo no es uso, es abuso. Ha dejado en mi mente la imagen de que es una prosa obesa mórbida, necesita bajar de peso locamente. Cosas que se podrían decir con una palabra, se dicen con 3 páginas, para que se vea que domina el lenguaje y las figuras retóricas. (Luego pondré ejemplos especialmente seleccionados).

A parte de todo esto, el libro se deja leer. Indudablemente no me ha gustado, pero tiene puntos que podrían enganchar bastante, si no fuera porque en cuanto te encariñas de un personaje, le vuelve inactivo y gris. Si hubiera hecho de este libro una trilogía y hubiera parado un poco más, hubiera sido mejor, según mi opinión.

Nota: un 3 y siendo generosa.

Y ahora una selección de frases escogidas, no porque me hayan gustado, sino por todo lo contrario:

- [...] A la salida, ebrios, encontraban a los perros apuñalados por las estrellas.

- Alrededor deambulaban perros famélicos distrayendo sus rabos con los remolinos de hojas crujientes.

- [...] y, pisando las sombras de animales prehistóricos que dibujaban los árboles, [...].

- Era invierno, caía del cielo una menstruación de nieve, [...].

- [Los pantalones de Esteban] custodiaban un órgano de tinta.

- El cielo fornicaría con la tierra si tuviese un miembro lo bastante largo para alcanzarla, pensó Antonio Montero.

- La resina pegada a los tallos se convirtió en una baba incandescente.

- Su sombra parecía una meada de la nostalgia.

- [...] y que se prolongó horas y horas como el orgasmo de un mastodonte cuaternario.

¿Cómo se os queda el cuerpo? Pues como éstas, cientos (ahora releyéndolas tiene una fijación con los animales, lo sexual y lo escatológico, ¿no? O soy yo, que he escogido estas frases...). Si lo que os gusta es tener cantidad de figuras literarias, aquí os podéis pegar un baño. Para mí ha sido lo suficiente como para no querer volver a leer otro libro suyo.

7. Lord of the flies

LORD OF THE FLIES. WILLIAM GOLDING

Hoy os presento el famosísimo "Señor de las moscas" con el que (ahora sí) cumplo un doble objetivo: clasicazo de la literatura universal y además en inglés... ¡Estoy en el buen camino!

Creo que este año es el nosequé aniversario del mismo, con lo cual un montón de editoriales se han dedicado a relanzarlo haciendo unas portadas bastante curradas, librillos en rústica... yo, como siempre, escogí la edición más barata, que ocupa menos y me sabe igual de bien.

Entrando en harina... menudo pedazo de libro. Muy, muy, muy bueno. Una fama muy, muy, muy bien merecida. La trama es apasionante, tiene ritmo, los personajes principales tienen una profundidad y una base real clarísimas y su evolución es totalmente creíble. Incluso su manera de actuar.

Muy adecuado que hayan escogido a Stephen King para hacer el prefacio del libro, le va que ni pintado. No me extraña que a él le encantara desde niño, pero lo mejor es que él se lo leyó siendo niño y se vio completamente reflejado en los personajes. Los niños actúan como tal. Y los niños no siempre son buenos.

Creo que todos conocemos el argumento: avión con pasaje infantil, tiene un accidente en pleno vuelo y los niños acaban en la típica isla desierta en medio de la nada* (en asteriscos voy a ir poniendo todas las partes que me han creado dudas que no resuelve el libro). Lo que en principio parece un escenario ideal: isla tropical, con piscinitas naturales, una vegetación exuberante donde no hay problemas por la comida porque muchos árboles son frutales*, sin adultos, jugando todo el tiempo... se empieza a convertir en una trampa sin salida, donde la convivencia se enrarece y los egos y odios emergen a flor de piel.

En un momento dado,  muy pronto realmente*, empieza a extenderse la paranoia de que hay una bestia que es la dueña y señora de la isla y que no está contenta con la presencia de los niños allí. Llega un punto en  que el miedo a esa bestia les mueve mucho más que el ansia del rescate.

Aproximadamente en este punto es donde los personajes se vuelven antagónicos: están los que viven del recuerdo de su vida anterior, anhelando volver a Inglaterra y a su acomodada existencia pasada (hombre, son niños cogiendo un avión a mediados de siglo pasado, si ellos no eran acomodados...), curiosamente éstos intentan regirse por las normas de convivencia aprendidas de sus adultos y colegios: decisiones asamblearias, reparto equitativo de tareas, cuidado y protección de los pequeños, etc. Por otro lado están los que han asumido que su vida ha cambiado y que están en una isla desierta, en la que nadie va a cuidar de ellos si no son ellos mismos. Deciden comer algo más que fruta, para lo cual lo prioritario es cazar. Esa simple decisión divide al grupo al menos en dos: los que tienen las características y aptitudes para cazar y los que no. O sea, los fuertes y los débiles, los que mandan y los que obedecen.

Esa brecha abierta es insalvable, se presenta la lucha entre dos formas de liderato, el de Ralph, el tranquilo, el sosegado, el que no da resultados a corto plazo y el de Jack*, el activo, el valiente, el que sale a cazar, caza y vuelve reforzado y henchido de autocomplacencia. 

Durante un tiempo parece que ambos tipos pueden convivir, puesto que a su manera, ambos se saben líderes, igualados y ambos tienen una serie de seguidores. Pero la calma chicha no dura mucho tiempo.

Lo fuerte del libro es el momento de alienación, de desconexión con la realidad, del disfraz externo, que finalmente consigue cambiarte internamente, donde los actos no tienen las consecuencias debidas, donde la fuerza y el poder es el eje de todo y el fin justifica los medios. Donde gente normal, con unas ideas y normas de conducta claras, de repente las manda a la mierda y se pasa al otro bando porque: a) me dan miedo -ergo les obedezco y así no me atacan-, o b) la ley de la selva es así.

No quiero desvelar nada, pero desde el momento en el que sólo están Piggy*, Samneric y Ralph* el libro se pone intenso de verdad y la persecución final da pánico.

Siempre que se habla de este libro se menciona la auto-conciencia de la pérdida de la inocencia infantil, pero creo que es más la conciencia de las consecuencias. Cuando vuelven a aparecer los adultos se acaba el juego, las reglas vuelven a ser las que eran y va a haber unas consecuencias derivadas de tus graves actos. ¿Creías que mandabas? Lo siento, siempre hay un pez más gordo.

Sólo puedo decir que cómo me alegro de que apareciera ese soldado salvador...*

Nota: 9,5. Si no me hubiera dejado con tantas dudas le hubiera puesto la M.H.

Preguntas abiertas, por si alguien me las sabe responder:

*1. ¿Y qué pasa con el piloto y el avión, que no queda más rastro que la marca que deja al derrapar por la isla?

*2. Los árboles con sus frutas que provocan un estado de diarrea constante... me lo estoy imaginando como "Supervivientes" pero sin médicos cerca. Es un poco increíble que no tengan que enfrentarse a la situación de heridas o enfermedades graves, incluso contagiosas. Eso también podía haber sido un revulsivo... 

*3. El niño que anuncia que ha visto a la bestia, ese de la cara manchada... ¿Nadie se preocupa por buscarle? ¿Desaparece sin más de la isla y nadie encuentra siquiera su cadáver?

*4. Socorro, "los cazadores", con sus gorras negras... uffff, que me trae reminiscencias negativas a scouts... a la mala imagen de niños-soldado-pirados, por favor, que no lo fueran, que no lo fueran...

*5. ¿Cómo puede ser que Piggy siga siendo gordo al final? Es imposible comiendo frutita todos los días, aunque el chico no se moviera mucho, no podía seguir siendo Piggy. Este personaje es genial, Pepito Grillo redivivo.

*6. Ralph es guapo y Jack es feo. Ralph es bueno y Jack es malo. Y todos lo sabemos. Y punto.

*7. ¿Cuánto tiempo ha pasado realmente? ¿Han sido semanas, meses, años?

(No he podido resistirme a poneros las fotos de los episodios del Campamento Krusty y de Das Bus, que tienen muchos puntos tomados de la novela.)

(Ah! Y para quien le guste el rock/heavy aquí está una bonita melodía compuesta por Iron Maiden) (No me gusta por muchas razones, pero principalmente porque indudablemente el prota de la canción es Jack).

 Actualización: ¡¡¡Mierda!!! Me acabo de dar cuenta de que lo tendría que haber comentado en inglés... Oh, shit! I hate my own target...

6. Cartas sobre la mesa

CARTAS SOBRE LA MESA. ÁGATHA CHRISTIE

Este libro parte de un planteamiento original:

Mr. Shaitana, coleccionista de casi todo en general, decide dar una cena en la que invita a cuatro sabuesos (Poirot, detective privado; Battle, de Scotland Yard; Oliver, escritora de novelas policíacas y Race, del servicio secreto) para presentarles a su pequeña colección de asesinos sin condena. Por supuesto ni unos ni otros conocen este hecho, sólo Poirot.

A mitad de la cena Shaitana hace una pequeña referencia sobre el crimen perfecto. Al finalizar ésta el grupo se divide en dos, investigadores por un lado y criminales por otra, para jugar una partida de bridge. Shaitana se mantiene ajeno, sentado junto al fuego en la habitación de los criminales.

Cuando las partidas concluyen y es el momento de despedirse, Shaitana aparece asesinado en su butacón. Es la labor de los sabuesos descubrir quién ha acabado con Shaitana y porqué.

La verdad que me ha resultado muy entretenido. Como siempre tras leer sobre el bridge me quedo con ganas de aprender a jugarlo, parece una especie de subastado pero más complejo ¿Alguien me podría ayudar?

En fin, en su línea. Bueno como para un 7. 

5. Matar es fácil

MATAR ES FÁCIL. ÁGATHA CHRISTIE

Otra novelita de Ágatha Christie, otra trampa a mí misma.

Castellano. Bueno, ya está más que explicado en la entrada del picoteo por qué me ha sido imposible encontrar algo en inglés que me atrapara lo suficiente como para terminarlo. 

Así que entre abandono y abandono, para no caer en la frustración y el desencanto literario, hay que asegurar las lecturas y jugar sobre seguro. Mi Ágatha, menos mal que siempre estás tú cuando te necesito... 

¿Sabéis cuál me parece otro pequeño refugio literario? Unas novelitas juveniles que devoraba con 12 años más o menos, es una colección de tropecientas y también son de misterio, se llaman "PAKTO secreto" y tienen la típica trama de pandilla juvenil resuelve casos misteriosos del entorno. Fáciles, sencillas y satisfactorias. Ahora claro, me pasa como con los "petisuises", que desde que me he hecho mayor una no me da ni para un diente y cuando tengo que recurrir a ellas pues me trago dos o tres en  una tarde. (Como podéis haber apreciado he sido muy sutil en mi ejemplo y no he querido hacer un símil con ningún tipo de droga legal o ilegal). (Mmmm, drogas... qué apetecibles parecen ahora que tengo anginas, fiebre, dolor de cabeza, afonía brutal, etc. Creo que un buen colocón sería estupendo...).

A lo que vamos, otra novela de la Christie que no había leído y que conseguí el año pasado en ese ataque de busca y captura que me dio por las librerías de viejo madrileñas.

Estaba ahí, en el montoncito de ellos aún por leer y su portada me gustó. No está protagonizado por ninguno de los detectives estrella, es el típico personaje anónimo que, como en muchas de estas novelas, vive de las rentas (qué felicidad) aún siendo bastante joven. (Ayyy, jaja, me sale la risa demoníaca desde el fondo del estómago comparando esa realidad con ésta actual... un chaval de 30 años no se puede retirar desde ya ni aunque sea el Príncipe de Asturias. Ahora, que también es verdad que mientras estos protas están living la vida loca, el resto de inglesitos de, pongamos que hablo de Liverpool, estaban doblando el espinazo en fábricas infectas y minas ídem, pero como eso no se cuenta y yo no tengo por qué saberlo, pues vivo en el país de la piruleta. ¿Y qué? ¿Algún problema?).

Bueno, que otra vez divago, será la fiebre, que el chico se sienta en el tren con la típica ancianita que te habla hasta de su prima la de Cuenca, con la diferencia de que esta señora tenía un tema de conversación mucho más interesante: la teoría de que "alguien" del pueblo se está cargando a los demás habitantes. Y la buena mujer tiene la sana intención de ir a Scotland Yard a contarlo peeeero es atropellada justo antes de llegar. Qué fatalidad. 

Así que nuestro protagonista, que claramente no tiene otro pito que tocar, se hace autoinvitar como primo ficticio a la casa del más rico del lugar y se pone a investigar.

Que ya hay que tener jeta de autoinvitarte, para encima pasar por primo de la prometida del señor, para encima ligártela y darle al señor por todos los puntos cardinales. Y todo porque es un plasta, viejo y egocéntrico... pobrecico.

Ni que decir tiene que el final es el de siempre: ha sido quien menos parecía probable.

Ahora, un poco flojuno, podía haber tirado más de la brujería (insinuada) y de la rareza homosexual (insinuada con inquina), pero bueno, cumple expectativas. 

Venga, un 6, que siempre fue un bien.

Personal e intransferible: mi Ex Libris

Cuánto tiempo ansiando algo así...

Es que yo soy muy desorganizada y siempre pienso "Ana, tienes que poner la fecha en la que has leído/adquirido/recibido los libros que tienes" pero en su momento nunca lo consigo. Y luego con retroactividad se me acumulan muchos y me da perezón.

Así que el sistema del Ex Libris me gustaba por atractivo, decorativo, sencillo y romántico (en el sentido artístico de la palabra) pero no quería yo uno prefabricado que tuviera más gente, además de que tampoco veía ningún diseño que me representara a mí misma. Supongo que también me atrae porque me gusta encontrarme rastros de otra gente en los libros de segunda mano y me imagino la cara que pondrá el siguiente lector al encontrar uno liberado con mi sellito.

Total, que después de pensar cómo haría yo mi propia imagen si supiera dibujar, tenía una idea bastante clara de lo que quería. Pero una cosa es tenerlo claro mentalmente y otra muy distinta es hacer esa idea realidad. No me ha dado Dios el don del dibujo, qué le vamos a hacer...

Ahora, lo que sí que he ido consiguiendo a lo largo del tiempo, es una cartera de amigos que es la envidia del lugar, tengo de todo. En este caso resaltaré a mi amiga María, la Enanus, la Mery Pequeña, etc que es una ARTISTA como no hay dos y que como podéis ver en su blog, se atreve con todo y la sale estupendamente.

Y ya veis, diciéndola básicamente lo que quería, salió este dibujo taaaaan chulo

Que la verdad engloba mucha parte de mí. Mi nombre, mi mote, mi animal favorito, mi gusto por leer, mi gusto por la lana, los rizos, los tréboles... vamos que lo tiene todo. La línea de puntitos me auto-obliga a poner la fecha, así que de momento todo pinta adecuado.

Estoy encantada no, lo siguiente.

Esta chica va a llegar lejos, que lo sé yo. Y ahí estaré para aplaudir y para decir "te lo dije".

¡¡¡Gracias Enanus!!!