Marzo'13

Pues aquí llega la crónica de otro mes más...

Con sus 6 libritos leídos, o sea, que parece que ha cundido aunque sea mentira porque el de la señora Christie empecé a leerlo en Febrero y me duró hasta bien adelantado Marzo y los 3 de Pakto Secreto son obviamente lectura de dos tardes...

Pero empecemos por el principio:

1. AN AUTOBIOGRAPHY. Agatha Christie.

Siendo, como soy, una devoradora de los libros de esta señora, llevaba tiempo con ganas de conseguir éste en particular. Las críticas, siempre buenas, insinuaban que era tan interesante o más como una de sus novelas de misterio.

Una vida a caballo entre dos siglos, con dos guerras de por medio y una situación personal siempre peculiar y amable.

De posición acomodada, por mucho que ella diga que no y que vivían con muchas apreturas, pudo ver el mundo exterior desde muy niña y la forma de vida y entorno familiar eran bastante liberales (en el sentido de abiertos de mente y relacionados con gente de profesiones con intereses culturales)... Vamos, la misma vida que la de mi bisabuela, que lo más lejos que llegó de su pueblo fue a dos más allá, más o menos.

De todas maneras ella siempre se movió con sencillez y sus aspiraciones eran poco más allá de ser feliz día a día viviendo de las rentas básicamente. O sea, qué envidia... ojalá pudiera ser yo tan "sencilla".

Estancias en Francia y Suiza, adolescencia pasada parcialmente en Egipto, clases de artes varias, casas de campo, primera boda, vuelta alrededor del mundo, luna de miel en Honolulú... Qué manera de tener una predisposición tan abierta a lo que la vida te depare.

El libro es súper agradable de leer y realmente ella retrata todo con ojos de niña a la que se le quedan grabados ciertos hechos triviales y sin embargo, momentos pasados con personajes importantes, le resbalan completamente.

Sin duda tiene una vida azarosa y la suerte de haber encontrado siempre gente amable a su alrededor, muy probablemente porque su actitud siempre fue bienintencionada y positiva y sus capacidades muy superiores a lo que ella consideraba.

Hay varios momentos en los que expresa formas de entender el entorno y los comportamientos humanos con los que me identifico totalmente.

Que vamos, que fantástico.

Un obvio 10/10

¡Ah! Una cosa, es una lectura larga y densa, no es un libro de consumo rápido.

2. GRAFOLOGÍA, LAS GRANDES REVELACIONES DE LA ESCRITURA. Matilde Ras.

Una rara avis encontrada en una tienda de libros al peso en Madrid (La Casquería, por si no la conocéis y tenéis oportunidad de pasar, no os lo deberíais perder).

¡Qué emoción cuando lo descubrí! Saber por una frase si el escritor es un asesino en serie, un mentiroso o un ladrón (a los escritos de Bárcenas me remito, su tipología no deja duda, brrrrrr), o todo lo contrario.

Me las prometía yo muy felices... hasta que comencé a leerlo. Empecé a notar que su carácter "vintage" iba más allá de la encuadernación del ejemplar. Rebuscando, rebuscando, conseguí enterarme de que estaba escrito y editado en los años 30 (Y sí, tuve que rebuscar porque no tenía la típica paginilla inicial con todos esos datos útiles, que no era tan fácil). ¿Y? Pues que la psicología, a la que se asocia esta ciencia directamente, ha avanzado un mundo. Y la escritura.

De primeras, sólo se analiza la escritura hecha con pluma estilográfica... Ajá, lo llevamos crudo.

La escritura es poco menos que churrigueresca, las mayúsculas parece que las hubiera escrito el Marqués de la Ensenada en persona.

Hay muchos ejemplos de artistas (pintores y demás) de la época... pues sí, mire, la genialidad la veo a simple vista.

Y por último, los conceptos analizados son taaan antiguos como considerar cosas como los humores, la necedad y otros conceptos viejunos relacionados con la personalidad. (O la unificación de la escritura china que se iba a acometer en los siguientes 20 años según la autora... ¡Aún así es algo que acabó en el 56!!!). O sea, muy desactualizado.

En fin, que mi gozo en un pozo, es un rollo patatero total. La historiografía que hace está completamente desfasada por los estudios de investigación actuales y la escritura ni te cuento. En el momento que apareció el boli BIC a la autora se la cayó todo el equipo.

--- Sí, lo sé, probablemente esté criticando a un gran clásico de la grafología de todos los tiempos, referente y base para muchas obras actuales, pero me da igual, mi ignorancia total me hace sentirme libre para considerar el libro un muermo con el que no he aprendido nada---.

Sin embargo creo que lo conservaré, como tratado costumbrista tiene su punto.

Emmm 3/10. Aunque no tengo muy claro que le pueda poner un valor.

Los cuatro títulos siguientes se puede observar que son lectura juvenil... ajá. ¿Alguna pega? Los tres primeros pertenecen a una colección que, como se puede observar, a día de hoy sigo haciendo (encontrados en Libros Libres, otro gran lugar del que ya os he hablado) y el cuarto va por libre.

Casi los voy a revisar todos de una vez y es más fácil:

3. EL FANTASMA DE LA CARRETERA

4. RESCATE EN HENKERSBERG

5. LOS MENDICANTES DE LA ATLÁNTIDA

(Todos ellos de Stephan Wolf)

En mis early teens coleccionaba ávidamente esta serie y otra que es la de Trixie Belden. Sagas seguidoras de la tradición de "Los cinco" de Enid Blyton. O sea, grupete de jóvenes adolescentes que se dedican a resolver misterios locales.

En este caso los 5 son éstos:

Tarzán, líder de la banda, listo, guapo, súper deportista, amigo de sus amigos, competitivo al máximo, perseguidor de causas justas y bla bla bla. Tiene un tufillo a resabidillo y a doble vara de medir, que añusga.

Albóndiga: el tipo simpático, tragón, vago y divertido. Básicamente un comparsa que de vez en cuando aporta pasta cuando el grupo la necesita.

Karl: el empollón plasta, esmirriao y blandengue, que poco hace a parte de acompañar.

Patitas: la guapa del libro. Por supuesto, no sólo guapa, buena estudiante, deportista, habla inglés estupendamente, amante de los animales y... pareja sentimental obvia de Tarzán. Típica. Tópica.

Óscar: perro que hace guau de vez en cuando.

Partiendo de esta serie de tópicos sumados a que estudian todos en el mismo colegio y Tarzán y Albóndiga además están internos en él.

Continuamente se encuentran con misterios por resolver en su ciudad alemana desconocida y allá van con sus bicicletas y afán de hacer el bien universal, a solucionar lo que la policía en sí misma es incapaz.

El primero es de un desconocido que se dedica a tirar piedras desde puentes a los coches para que se estrellen. Por supuesto, le encuentran.

El segundo es de unos malvados mafiosos que deciden secuestrar a Patitas y a una amiga para pedirle el rescate al padre de la segunda, que es científico. (Ingenuos, los científicos en su mayoría están pelados, como para pagar rescates andan). Por supuesto liberan a las chicas y pillan a los malos.

Y el tercero va de una secta que se dedica a atraer a adolescentes un tanto perdidos y obligarles a mendigar/robar por las calles, para mayor lucro del jefe de la secta, que se pega la gran vida en Túnez. Por supuesto consiguen hasta volar a Túnez y parar a la banda.

O sea, que sí, que son libros cortos y felices para adolescentes con ganas de aventura. Hay actitudes de los protagonistas que me horripilan, pero al mismo tiempo es cierto que el autor pretende que los adolescentes se identifiquen con cualquiera de los protagonistas y se conviertan en personas íntegras que buscan el bien común... lo malo son algunos medios con los que alcanzan el fin, que siempre es a través de peleas que provocan y ganan los buenos. En fin.

5/10

6. EL SEÑOR DE LOS LADRONES. Cornelia Funke.

Un buen descubrimiento de una librería de viejo... ¿Cómo puede costar este libro 1€ aunque esté un poco pasado por agua????

En fin, es otro libro juvenil de la autora de Corazón de Tinta (aunque suene cursi, no lo es), ilustrado además por ella misma, que tiene mucha mano, para qué lo vamos a negar.

Cuenta una bonita historia de niños escapados de sus hogares y reunidos en un cine abandonado en Venecia, donde luchan por la supervivencia gracias a que "El señor de los ladrones" niño jefe, vela por ellos, robando pequeñas piezas artísticas para venderlas y así mantenerse todos juntos.

En un momento dado la tía de dos de esos niños decide buscar al pequeño porque le quiere adoptar y separarlo de su hermano, al que no le apetece mantener por ser ya demasiado mayor para ser entrañable. Contratan a un peculiar investigador privado que habrá de encontrarles.

Una historia con muy buen ritmo, personajes interesantes y un final un tanto peculiar con un toque de magia que pienso que sobraba. 

Por lo demás el libro es estupendo.

Digamos un 7,5/10

Y bueno, me parece que el mes no se ha dado tan mal ¿no?

Febrero'13

Vaya mes de tinte oscuro... Casi, casi rozando la tragedia. Menos mal que hay una luz entre tanta niebla. 

En fin, allá vamos:

1. El enigma del gato grande:

¿Por qué lo hago? Siempre me hago esta pregunta después de haber leído/intentado leer cualquiera de los ejemplares adquiridos en las "limpiezas bibliográficas" de las grandes superficies. O sea, cuando el Alcampo o el Carrefour ponen esos stands con libros entre 1 y 3 € y yo, aun sabiendo la purria que se acumula en esos cajones, pico.

Total, que vi una caja con 3 libros de la misma autora, supuestamente novela detectivesca ambientada en Egipto a principios del siglo XX. Todo muy evocador, por 5 €.

Llevaba la dichosa caja en mi casa como 4 años esperando a ser leída y en un impás tonto en el que no sabes sobre qué lanzarte, posé mis ojos sobre ellos.

-En qué momento-. Repito. -En qué momento-.

Un TRUÑO como no se ha visto cosa igual en mucho tiempo. La protagoniza una señora listísima, casada con un marido buenísimo y guapísimo y con un hijo propio inmensamente inteligente (vamos, que con 8 años sabía descifrar todos los idiomas jeroglíficos del mundo y traducirlos a 6 lenguas no menos muertas), una hija adoptada estupendorra, que en su tierna infancia había sido secuestrada por unos malvados y convertida en sacerdotisa de Isis y otro chico egipcio, supuestamente adoptado por la hermana de ella, aunque no aparezca dicha señora en todo el libro, para que adore a su familia.

Hay una historia cutre-truculenta en la que ella y sólo ella resuelve todo, la amenaza vital que constantemente sobrevuela a su familia acaba sin consecuencias y todos los personajes se casan y viven felices para siempre. Y mientras se desarrolla todo el mundo le repite por activa y por pasiva lo maravillosa y única que es.

Vomitiva en grado máximo. Y encima, por lo que sobreentendí, yo tengo 3 de una larga saga de novelas detective-romanticoides redactadas por la autora.

Creo que no tengo ni que mencionar que me desharé de los otros 2 ejemplares sin haberles concedido ni el beneficio de la duda. El papel en el contenedor azul, gracias por cuidar del medio ambiente.

-2/10

2. Snow falling on cedars:

Puestos a la alternancia entre inglés y español, me tocaba leer algo en el primer idioma. Este libro lo tenía también de hace tiempo, intenté leer un par de páginas, me pareció aburrido (pero es un juicio casi sin base real, no le di la oportunidad) y entonces llegó un paquete de Amazon con tres libros en inglés que me apetecían mucho mas.

Total, abandono del mismo para una mejor ocasión.

?/10

3. Going out:

Que esta mujer es una de mis escritoras actuales favoritas, no es un secreto.

Cada libro es distinto y emocionante, entretenido y diferente. Con historias novedosas que siguen la mítica estructura de: Introducción - embrollo gordísimo - desenlace.

Partiendo de la vida de un chico con alergia a la luz solar, que tiene que estar siempre recluido en su habitación y de su mejor amiga, miedosa en extremo, llegamos a un viaje iniciático donde un grupo de veinteañeros, cada cual con sus taras, se enfrenta al futuro.

Divertido, rápido de leer, satisfactorio... Estupendo.

Sólo le puedo poner un pero. Hay momentos en los que todos los amigos están hablando sobre Luke (el prota) en su habitación y parece que él no existiera, porque no dice ni mu. Eso no es creíble. Pero bueno, minucias.

Por cierto, este libro es anterior al del final de Mr. Y, pero lo acaban de reeditar.

8/10

4. Esperanza, una tragedia:

Qué lástima de libro, con la buena pinta que tenía.

Sobre todo cuando viene con una faja que dice en letras enormes "Ana Frank es vieja". Pero qué buena pinta.

Además es que (siéntase libre de insultarme todo el público comprometido e identificado con el holocausto nazi) soy de esa gente -extraña, lo sé- a la que el diario de Ana Frank le dejó totalmente indiferente. Ni frío ni calor, oiga. Diría aburrido, incluso, si no fuera porque era una niña escribiendo en una situación bastante desdichada y bla, bla, bla. Márketing sentimental.

Total, que este libro, escrito por un judío americano (esos no son judíos como los de antes, donde esté un buen judío polaco...) famoso por sus "Lamentaciones de un prepucio" -que yo no he leído-, parte del supuesto de que Ana Frank estuviera viva y siguiera residiendo en un altillo, en este caso en una casa de una familia cualquiera en la América actual y rural.

Claro, que si esa familia se acaba de mudar y es judía, al padre de familia le da mucha cosa echarla de su casa, por mal que huela y por más guerra que de.

Y ya está, os lo he contado todo. Mucho ruido y pocas nueces.

No me hizo casi nada de gracia y eso que el autor intenta que el protagonista sea gracioso. Pero no.

Está todo como forzado: protagonista pseudo-gracioso con obsesión por cuál será la frase que rece su epitafio. Madre pirada que se cree que ha estado en el holocausto cuando nunca ha salido de América. Psicólogo que cree que Hitler era el mayor optimista de la historia, pirómano pirado que anda quemando todas las casas aisladas... Suena bien, pero luego no cuaja.

3/10

1ª liberación 2013. Febrero.

Se acabó mi síndrome de diógenes bibliotecario. (Ana dixit). (Unbelievable).

Estos libros están dentro de ese arco "aborrecible-no me ha gustado nada-insulso-psá-entretenido pero típico-..." que implica que nunca jamás me los voy a volver a leer.

Y si nunca jamás me los voy a volver a leer... ¿Para qué los quiero?

Creo que es mejor intentar darles otra nueva vida. 

Así que esta tarde, 14 de Febrero y San Valentín, voy a hacerle un regalo envenenado a la sociedad y voy a ir a Libros Libres a regalar estos ejemplares.

Espero que los que los cojan vean en ellos una manzana golden y no una roja de Blancanieves.

Pd: por si no conocéis ese lugar, es fantástico, no puedo dejar de recomendarle.

Pd2: intentaré no llevarme ningún otro a cambio... mal lo veo, pero me creo capaz de superar mi adicción.

Enero'13

No me acuerdo muy bien del orden que seguí de lectura, pero podría ser así:

1. El tango de la Guardia Vieja: 

Pérez-Reverte es lo mismo un escritor que me encanta o que me parece un plasta gordísimo. Pues puedo prometer y prometo que: hacía muchos años que ninguna novela suya me parecía tan buena como ésta. De hecho la pongo al ladito de la de la Piel del Tambor que fue la última que verdaderamente me gustó.

Un poco en la línea ambiental y temporal del Tiempo entre Costuras, pero más canallesca y con un curioso enfoque casi femenino de la trama.

Buenos personajes, buena trama, buen ritmo. Si tengo que ponerle un pero es que las explicaciones de los tiempos de desencuentro rompen un poco ese ritmo.

Casi, casi ha cerrado completamente el final, lo cual, con él, es de agradecer.

8/10

2. The Casual Vacancy:

Creo que lo mejor que puedo decir de este libro es que está muy bien escrito. Es así, esta señora narra bien y crea personajes bastante reales y bien descritos.

Y ya. Por lo demás es un coñazo inmenso, empieza muy bien, parece como que va a pasar algo en los demás capítulos peeeero, no. Hasta el final, en el que se amontonan los sucesos. De hecho hay tantos sucesos a la vez, que pasa por ellos como de puntillas. Señora, que llevábamos 400 páginas esperando que ocurriera algo más allá de que la gente elucubre, no me diga: "y vino la ambulancia y el de la funeraria y nos fuimos de entierro. Fin." porque me enfado.

Y me planteo si le ha ido mejor escribiendo libros para adultos que lo que hubiera sido Harry Potter VIII. Yo desde luego hubiera preferido esto último al ladrillo presente. Bien escogido el color, por cierto, ladrillo-ladrillo.

Aprobado raspadísimo y sospecho que porque vive de las rentas en mi mente.

5/10

3. A murder is announced:

Porque de vez en cuando una píldora de Agatha Christie es mi mejor medicina para reconciliarme con el mundo. Ahora, leerla en inglés es chungo, su lenguaje cuasi-victoriano no es el que se enseña en las academias españolas.

8/10

4. La soledad de los números primos:

Me lo leí porque le gustó mucho a una amiga mía, con la que por cierto no es que coincida mucho en los gustos, pero bueno.

La verdad es que a mí también me ha gustado mucho. Y me ha sorprendido que lo haya escrito un matemático, fíjate que en mi mente esa gente se expresa bastante sucintamente y sin nada de adorno, pero claro, tiene que haber excepciones a toda regla.

Buena historia, original, de una longitud correcta y con unos personajes a los que tomas cariño a pesar de que son raritos. Que sí, que sé que están traumatizados por distintas hecatombes en su vida, pero son raritos de todas, todas.

9/10

5. El misterio de Wraxford Hall:

¿Por qué siempre pico en esos horrendos lugares llamados "Top Books" y "Book Center"?? Si la mayoría de lo que se vende ahí es lo que los hipermercados no han conseguido liquidar previamente...

Además dame un ambiente misterioso en la Inglaterra victoriana y ahí que me tienes soltando los 7'5€ del ala.

¿Y total para qué? Para una novela aburridísima, con unos personajes de medio centímetro de profundidad, ritmo lentísimo, preguntas sin resolver y final absurdo.

En resumen. Una mierda.

2/10

6. The Jane Austen Book Club:

Y aquí tenemos el típico libro femenino, de club de amigas que se juntan para algo: leer, hacer punto, hacer pasteles, etc, y que cada cual es totalmente estereotipada: hundida mujer de mediana edad a la que le acaba de dejar el marido, mujer de mediana edad solterona y frustrada, joven guapa que no tiene claro qué quiere hacer en la vida, joven casada que se aburre de llevar toda su vida con el mismo chico sin haberse dado una alegría de por medio y hombre perdido que nadie tiene muy claro qué pinta ahí.

O sea, esa mezcla de sexo en Nueva York y mujeres desesperadas con un toque british al leer novelas de Jane Austen.

Por supuesto, final feliz para todo quisqui.

Predecible, simple, moderadamente entretenida, insípida.

4/10

*** Una pregunta que se me despierta a mí. Las gentes que hacen las alabanzas al libro en las contraportadillas... ¿Cobran por ello? Porque si no, no puedo entenderlo***

Cambios significativos

Creo que tras más de medio año de ausencia, ha quedado patente que el sistema que me había marcado de publicaciones en este blog NO ME FUNCIONA.

Así que, tras plantearme si mandarle a paseo o qué hacer con él, he decidido darle otra oportunidad.

Peeeero, cambiando muchísimo las bases de nuestra relación. Yo soy un espíritu libre, de lectura y escritura y tanto comentar me aburría y daba perezón. También hemos de sopesar los factores espacio temporales de mi vida como ser humano. La conclusión es que no me da, no llega, mi reloj debería marcar un 24, para que así diera dos vueltas, o sea, 48. Y aún entonces no sé si andaría muy ancha.

Así que mi declaración de intenciones para este año de ambiciosa tiene 0:

Una publicación al mes, con un brevisísimo resumen de las impresiones de todos los libros que han cabido en ese hueco y chis-pum. Ni bilingüismo ni leches.

Y un pequeño apunte antes de que se me pase, ante comentarios recibidos ante alguna de mis reseñas:

a) Soy una persona crítica, me educaron para ello, eso significa que tengo opiniones propias. Mías y sólo mías. A veces son críticas constructivas, a veces destructivas.

b) Este es mi blog, mío de mi propiedad.

Por tanto,

c) Hago las reseñas que me da la gana, como me dan la gana. Si un libro no me gusta, lo digo. Si me parece una mierda, lo digo. Si me entusiasma, pese a que la opinión general sea que es un truño, lo digo. (De hecho me da igual si es escritor joven, novel, senil, consagrado,... no valoro su esfuerzo, valoro su resultado: su libro, sin justificaciones de otra clase).

Así que si alguien quiere leer reseñas estructuradas, contrastando influencias y tendencias de los autores, con opiniones amables y olor primaveral y rayos de sol y pajaritos adornando el texto... aquí no los va a encontrar.

Que creo que el nombre de mi cabecera ya indica por dónde van los tiros.

Y más deudas

Sigo sin tiempo para reseñar. Sigo sin cumplir mis propósitos de lectura. Pues ea, como sólo me da para colgar fotos, lo hago. Algo es algo.


Algunos son relecturas, algunos en español, algunos en inglés... no estoy siendo metódica, pero hay un poso de intencionalidad.

Deudas

Estoy ya un poco harta de empezar los posts con excusas, debe ser que soy incapaz de seguir mi propio ritmo.
En fin, que cuando pueda (¿?) vendrán reseñas de todo esto...

8. La casa de los amores imposibles

LA CASA DE LOS AMORES IMPOSIBLES. CRISTINA LÓPEZ-BARRIO.

No sé muy bien por dónde empezar a comentar este libro. 

No sé si debería empezar desde el retintín, con cosas como ¿La casa de los Amores Imposibles o la Casa de los (Clones) Espíritus (Imposibles)? o si ir a lo duro y decir que es una ....................... y que rellene cada cual con la palabra que quiera. Como por ejemplo maravilla. O como por ejemplo otra palabra que empieza por M...

Y bueno, una vez dicho esto no creo que necesite decir mucho más. Pero por imitación a la escritora, voy a saltarme la regla de oro de la economía del lenguaje y voy a derrochar verbos, adverbios, adjetivos y de todo alegremente. Por no hablar de hipérboles, metáforas y símiles, qué ahogo por Dios, qué añusgamiento.

Qué libro tan peculiar, tan veloz y tan cansino a la vez. Una historia que corre que se las pela, personajes y más personajes y una prosa que es más lenta que el caballo del malo.

Pero vamos a empezar desde el principio. Y el principio real es que yo quería este libro. Así de sencillo.  Dicho y hecho, mi Cachito me lo regaló por mi cumple (lo siento cariño, dos de dos, si tú me dices ven te vendo autoayuda y la casa de los clones, la próxima vez intentaré elegir mejor). Tenía yo la idea, acertada, de que exploraba el campo del realismo mágico y la idea, desacertada, de que, aunque tuviera algo de tufillo a Allende y a García Márquez, algo nuevo podíamos buscar.

Vamos a mirarlo por delante... Pájaros de colores, lagartos, flores multicolores, hojas verdes... Muy tropical, ¿No? Ahora vamos a mirarlo por detrás: maldiciones femeninas, amores fracasados, lazos de familia... Bueno, pues parece que encaja también, no?

Cuando abres el libro descubres que está ambientado en un pueblo de Castilla, que yo calculo que tiene que ser de Ávila o Segovia, por lo que se cuenta. Pues muy bien, toda la tropicalidad de la portada (que ni que la hubiera pintado Frida Kalho) se va por la alcantarilla.

La historia se desarrolla partiendo de la base de una maldición (que nadie sabe de dónde viene) en la que las mujeres Lagunas tienen que sufrir de mal de amores y sólo tienen hijas. De ahí en adelante empiezan a sucederse chicas Laguna, cada cual con su adjetivo, que si la bruja, que si la guapa-puta, que si la fea-puta-que-no-quiere-serlo, que si la hija más guapa del mundo, que si la hija normal y corriente, que si el hijo (oh! sorpresa, que hay un chico) más guapo del mundo (anda, este es repe)... y amantes o acosadores de todos los colores y sabores. Cada una hace que reverdezca una planta perennemente y, no te digo más, aunque se muera la persona, las flores siguen ahí incólumes.

La acción se centra en una casa, la llamada Casona Roja, que nadie sabe quién y cuándo la hizo, pero fue adoptada por la segunda Laguna, Clara. Pero como estamos en un mundo castellano-mágico, la casa se mantiene en pie y los muebles enteros, por más años que pasen.Y además son ricos, así que nadie trabaja, si acaso de cuentacuentos, que debía ser por lo visto una profesión muy rentable y reconocida en el Madrid de la movida (Ayyyy Alaska, qué difícil te lo montaste, con lo simple que era: a contar cuentos gallegos y ¡¡¡a forrarte!!!).

Es una copia mala de la casa de los espíritus. Los personajes tienen un momento en el que toman una decisión, la pifian y a partir de ahí rumian su desgracia y ya no hacen nada más. Como tienen esa profundidad 0, pues la escritora crea otro personaje más y así sucesivamente.Si las acciones emprendidas tienen una cierta lógica, el penar que les queda de vida es absurdo, porque realmente podrían huir de él de mil maneras.

Y en cuanto al alegre uso del realismo mágico, es forzadísimo; como todo el mundo tiene que hacer alguna magia, cualquiera que sea, pues me invento las cosas: que si me como cosas (incluyendo pelo, tela,...), que si hago baños de sales y aromas a los insectos, que si hago crecer flores en todos los lados, incluyendo la punta de la p... de alguien, etc. Absurdo. Forzado. El realismo mágico, cuando se usa bien, es natural, es casi creíble o por lo menos el autor debe creer en él tanto como cree que el cielo es azul. Entonces encaja, entonces funciona. Y no de la manera en que aparece aquí.

¿¿¿¿¿Y la prosa????? Ya he dicho que lo suyo no es uso, es abuso. Ha dejado en mi mente la imagen de que es una prosa obesa mórbida, necesita bajar de peso locamente. Cosas que se podrían decir con una palabra, se dicen con 3 páginas, para que se vea que domina el lenguaje y las figuras retóricas. (Luego pondré ejemplos especialmente seleccionados).

A parte de todo esto, el libro se deja leer. Indudablemente no me ha gustado, pero tiene puntos que podrían enganchar bastante, si no fuera porque en cuanto te encariñas de un personaje, le vuelve inactivo y gris. Si hubiera hecho de este libro una trilogía y hubiera parado un poco más, hubiera sido mejor, según mi opinión.

Nota: un 3 y siendo generosa.

Y ahora una selección de frases escogidas, no porque me hayan gustado, sino por todo lo contrario:

- [...] A la salida, ebrios, encontraban a los perros apuñalados por las estrellas.

- Alrededor deambulaban perros famélicos distrayendo sus rabos con los remolinos de hojas crujientes.

- [...] y, pisando las sombras de animales prehistóricos que dibujaban los árboles, [...].

- Era invierno, caía del cielo una menstruación de nieve, [...].

- [Los pantalones de Esteban] custodiaban un órgano de tinta.

- El cielo fornicaría con la tierra si tuviese un miembro lo bastante largo para alcanzarla, pensó Antonio Montero.

- La resina pegada a los tallos se convirtió en una baba incandescente.

- Su sombra parecía una meada de la nostalgia.

- [...] y que se prolongó horas y horas como el orgasmo de un mastodonte cuaternario.

¿Cómo se os queda el cuerpo? Pues como éstas, cientos (ahora releyéndolas tiene una fijación con los animales, lo sexual y lo escatológico, ¿no? O soy yo, que he escogido estas frases...). Si lo que os gusta es tener cantidad de figuras literarias, aquí os podéis pegar un baño. Para mí ha sido lo suficiente como para no querer volver a leer otro libro suyo.

7. Lord of the flies

LORD OF THE FLIES. WILLIAM GOLDING

Hoy os presento el famosísimo "Señor de las moscas" con el que (ahora sí) cumplo un doble objetivo: clasicazo de la literatura universal y además en inglés... ¡Estoy en el buen camino!

Creo que este año es el nosequé aniversario del mismo, con lo cual un montón de editoriales se han dedicado a relanzarlo haciendo unas portadas bastante curradas, librillos en rústica... yo, como siempre, escogí la edición más barata, que ocupa menos y me sabe igual de bien.

Entrando en harina... menudo pedazo de libro. Muy, muy, muy bueno. Una fama muy, muy, muy bien merecida. La trama es apasionante, tiene ritmo, los personajes principales tienen una profundidad y una base real clarísimas y su evolución es totalmente creíble. Incluso su manera de actuar.

Muy adecuado que hayan escogido a Stephen King para hacer el prefacio del libro, le va que ni pintado. No me extraña que a él le encantara desde niño, pero lo mejor es que él se lo leyó siendo niño y se vio completamente reflejado en los personajes. Los niños actúan como tal. Y los niños no siempre son buenos.

Creo que todos conocemos el argumento: avión con pasaje infantil, tiene un accidente en pleno vuelo y los niños acaban en la típica isla desierta en medio de la nada* (en asteriscos voy a ir poniendo todas las partes que me han creado dudas que no resuelve el libro). Lo que en principio parece un escenario ideal: isla tropical, con piscinitas naturales, una vegetación exuberante donde no hay problemas por la comida porque muchos árboles son frutales*, sin adultos, jugando todo el tiempo... se empieza a convertir en una trampa sin salida, donde la convivencia se enrarece y los egos y odios emergen a flor de piel.

En un momento dado,  muy pronto realmente*, empieza a extenderse la paranoia de que hay una bestia que es la dueña y señora de la isla y que no está contenta con la presencia de los niños allí. Llega un punto en  que el miedo a esa bestia les mueve mucho más que el ansia del rescate.

Aproximadamente en este punto es donde los personajes se vuelven antagónicos: están los que viven del recuerdo de su vida anterior, anhelando volver a Inglaterra y a su acomodada existencia pasada (hombre, son niños cogiendo un avión a mediados de siglo pasado, si ellos no eran acomodados...), curiosamente éstos intentan regirse por las normas de convivencia aprendidas de sus adultos y colegios: decisiones asamblearias, reparto equitativo de tareas, cuidado y protección de los pequeños, etc. Por otro lado están los que han asumido que su vida ha cambiado y que están en una isla desierta, en la que nadie va a cuidar de ellos si no son ellos mismos. Deciden comer algo más que fruta, para lo cual lo prioritario es cazar. Esa simple decisión divide al grupo al menos en dos: los que tienen las características y aptitudes para cazar y los que no. O sea, los fuertes y los débiles, los que mandan y los que obedecen.

Esa brecha abierta es insalvable, se presenta la lucha entre dos formas de liderato, el de Ralph, el tranquilo, el sosegado, el que no da resultados a corto plazo y el de Jack*, el activo, el valiente, el que sale a cazar, caza y vuelve reforzado y henchido de autocomplacencia. 

Durante un tiempo parece que ambos tipos pueden convivir, puesto que a su manera, ambos se saben líderes, igualados y ambos tienen una serie de seguidores. Pero la calma chicha no dura mucho tiempo.

Lo fuerte del libro es el momento de alienación, de desconexión con la realidad, del disfraz externo, que finalmente consigue cambiarte internamente, donde los actos no tienen las consecuencias debidas, donde la fuerza y el poder es el eje de todo y el fin justifica los medios. Donde gente normal, con unas ideas y normas de conducta claras, de repente las manda a la mierda y se pasa al otro bando porque: a) me dan miedo -ergo les obedezco y así no me atacan-, o b) la ley de la selva es así.

No quiero desvelar nada, pero desde el momento en el que sólo están Piggy*, Samneric y Ralph* el libro se pone intenso de verdad y la persecución final da pánico.

Siempre que se habla de este libro se menciona la auto-conciencia de la pérdida de la inocencia infantil, pero creo que es más la conciencia de las consecuencias. Cuando vuelven a aparecer los adultos se acaba el juego, las reglas vuelven a ser las que eran y va a haber unas consecuencias derivadas de tus graves actos. ¿Creías que mandabas? Lo siento, siempre hay un pez más gordo.

Sólo puedo decir que cómo me alegro de que apareciera ese soldado salvador...*

Nota: 9,5. Si no me hubiera dejado con tantas dudas le hubiera puesto la M.H.

Preguntas abiertas, por si alguien me las sabe responder:

*1. ¿Y qué pasa con el piloto y el avión, que no queda más rastro que la marca que deja al derrapar por la isla?

*2. Los árboles con sus frutas que provocan un estado de diarrea constante... me lo estoy imaginando como "Supervivientes" pero sin médicos cerca. Es un poco increíble que no tengan que enfrentarse a la situación de heridas o enfermedades graves, incluso contagiosas. Eso también podía haber sido un revulsivo... 

*3. El niño que anuncia que ha visto a la bestia, ese de la cara manchada... ¿Nadie se preocupa por buscarle? ¿Desaparece sin más de la isla y nadie encuentra siquiera su cadáver?

*4. Socorro, "los cazadores", con sus gorras negras... uffff, que me trae reminiscencias negativas a scouts... a la mala imagen de niños-soldado-pirados, por favor, que no lo fueran, que no lo fueran...

*5. ¿Cómo puede ser que Piggy siga siendo gordo al final? Es imposible comiendo frutita todos los días, aunque el chico no se moviera mucho, no podía seguir siendo Piggy. Este personaje es genial, Pepito Grillo redivivo.

*6. Ralph es guapo y Jack es feo. Ralph es bueno y Jack es malo. Y todos lo sabemos. Y punto.

*7. ¿Cuánto tiempo ha pasado realmente? ¿Han sido semanas, meses, años?

(No he podido resistirme a poneros las fotos de los episodios del Campamento Krusty y de Das Bus, que tienen muchos puntos tomados de la novela.)

(Ah! Y para quien le guste el rock/heavy aquí está una bonita melodía compuesta por Iron Maiden) (No me gusta por muchas razones, pero principalmente porque indudablemente el prota de la canción es Jack).

 Actualización: ¡¡¡Mierda!!! Me acabo de dar cuenta de que lo tendría que haber comentado en inglés... Oh, shit! I hate my own target...

6. Cartas sobre la mesa

CARTAS SOBRE LA MESA. ÁGATHA CHRISTIE

Este libro parte de un planteamiento original:

Mr. Shaitana, coleccionista de casi todo en general, decide dar una cena en la que invita a cuatro sabuesos (Poirot, detective privado; Battle, de Scotland Yard; Oliver, escritora de novelas policíacas y Race, del servicio secreto) para presentarles a su pequeña colección de asesinos sin condena. Por supuesto ni unos ni otros conocen este hecho, sólo Poirot.

A mitad de la cena Shaitana hace una pequeña referencia sobre el crimen perfecto. Al finalizar ésta el grupo se divide en dos, investigadores por un lado y criminales por otra, para jugar una partida de bridge. Shaitana se mantiene ajeno, sentado junto al fuego en la habitación de los criminales.

Cuando las partidas concluyen y es el momento de despedirse, Shaitana aparece asesinado en su butacón. Es la labor de los sabuesos descubrir quién ha acabado con Shaitana y porqué.

La verdad que me ha resultado muy entretenido. Como siempre tras leer sobre el bridge me quedo con ganas de aprender a jugarlo, parece una especie de subastado pero más complejo ¿Alguien me podría ayudar?

En fin, en su línea. Bueno como para un 7. 

5. Matar es fácil

MATAR ES FÁCIL. ÁGATHA CHRISTIE

Otra novelita de Ágatha Christie, otra trampa a mí misma.

Castellano. Bueno, ya está más que explicado en la entrada del picoteo por qué me ha sido imposible encontrar algo en inglés que me atrapara lo suficiente como para terminarlo. 

Así que entre abandono y abandono, para no caer en la frustración y el desencanto literario, hay que asegurar las lecturas y jugar sobre seguro. Mi Ágatha, menos mal que siempre estás tú cuando te necesito... 

¿Sabéis cuál me parece otro pequeño refugio literario? Unas novelitas juveniles que devoraba con 12 años más o menos, es una colección de tropecientas y también son de misterio, se llaman "PAKTO secreto" y tienen la típica trama de pandilla juvenil resuelve casos misteriosos del entorno. Fáciles, sencillas y satisfactorias. Ahora claro, me pasa como con los "petisuises", que desde que me he hecho mayor una no me da ni para un diente y cuando tengo que recurrir a ellas pues me trago dos o tres en  una tarde. (Como podéis haber apreciado he sido muy sutil en mi ejemplo y no he querido hacer un símil con ningún tipo de droga legal o ilegal). (Mmmm, drogas... qué apetecibles parecen ahora que tengo anginas, fiebre, dolor de cabeza, afonía brutal, etc. Creo que un buen colocón sería estupendo...).

A lo que vamos, otra novela de la Christie que no había leído y que conseguí el año pasado en ese ataque de busca y captura que me dio por las librerías de viejo madrileñas.

Estaba ahí, en el montoncito de ellos aún por leer y su portada me gustó. No está protagonizado por ninguno de los detectives estrella, es el típico personaje anónimo que, como en muchas de estas novelas, vive de las rentas (qué felicidad) aún siendo bastante joven. (Ayyy, jaja, me sale la risa demoníaca desde el fondo del estómago comparando esa realidad con ésta actual... un chaval de 30 años no se puede retirar desde ya ni aunque sea el Príncipe de Asturias. Ahora, que también es verdad que mientras estos protas están living la vida loca, el resto de inglesitos de, pongamos que hablo de Liverpool, estaban doblando el espinazo en fábricas infectas y minas ídem, pero como eso no se cuenta y yo no tengo por qué saberlo, pues vivo en el país de la piruleta. ¿Y qué? ¿Algún problema?).

Bueno, que otra vez divago, será la fiebre, que el chico se sienta en el tren con la típica ancianita que te habla hasta de su prima la de Cuenca, con la diferencia de que esta señora tenía un tema de conversación mucho más interesante: la teoría de que "alguien" del pueblo se está cargando a los demás habitantes. Y la buena mujer tiene la sana intención de ir a Scotland Yard a contarlo peeeero es atropellada justo antes de llegar. Qué fatalidad. 

Así que nuestro protagonista, que claramente no tiene otro pito que tocar, se hace autoinvitar como primo ficticio a la casa del más rico del lugar y se pone a investigar.

Que ya hay que tener jeta de autoinvitarte, para encima pasar por primo de la prometida del señor, para encima ligártela y darle al señor por todos los puntos cardinales. Y todo porque es un plasta, viejo y egocéntrico... pobrecico.

Ni que decir tiene que el final es el de siempre: ha sido quien menos parecía probable.

Ahora, un poco flojuno, podía haber tirado más de la brujería (insinuada) y de la rareza homosexual (insinuada con inquina), pero bueno, cumple expectativas. 

Venga, un 6, que siempre fue un bien.

Personal e intransferible: mi Ex Libris

Cuánto tiempo ansiando algo así...

Es que yo soy muy desorganizada y siempre pienso "Ana, tienes que poner la fecha en la que has leído/adquirido/recibido los libros que tienes" pero en su momento nunca lo consigo. Y luego con retroactividad se me acumulan muchos y me da perezón.

Así que el sistema del Ex Libris me gustaba por atractivo, decorativo, sencillo y romántico (en el sentido artístico de la palabra) pero no quería yo uno prefabricado que tuviera más gente, además de que tampoco veía ningún diseño que me representara a mí misma. Supongo que también me atrae porque me gusta encontrarme rastros de otra gente en los libros de segunda mano y me imagino la cara que pondrá el siguiente lector al encontrar uno liberado con mi sellito.

Total, que después de pensar cómo haría yo mi propia imagen si supiera dibujar, tenía una idea bastante clara de lo que quería. Pero una cosa es tenerlo claro mentalmente y otra muy distinta es hacer esa idea realidad. No me ha dado Dios el don del dibujo, qué le vamos a hacer...

Ahora, lo que sí que he ido consiguiendo a lo largo del tiempo, es una cartera de amigos que es la envidia del lugar, tengo de todo. En este caso resaltaré a mi amiga María, la Enanus, la Mery Pequeña, etc que es una ARTISTA como no hay dos y que como podéis ver en su blog, se atreve con todo y la sale estupendamente.

Y ya veis, diciéndola básicamente lo que quería, salió este dibujo taaaaan chulo

Que la verdad engloba mucha parte de mí. Mi nombre, mi mote, mi animal favorito, mi gusto por leer, mi gusto por la lana, los rizos, los tréboles... vamos que lo tiene todo. La línea de puntitos me auto-obliga a poner la fecha, así que de momento todo pinta adecuado.

Estoy encantada no, lo siguiente.

Esta chica va a llegar lejos, que lo sé yo. Y ahí estaré para aplaudir y para decir "te lo dije".

¡¡¡Gracias Enanus!!!

Picoteando libros

Aunque parezca que no, estoy intentando cumplir con mis propósitos, aunque no siempre lo consiga.

O sea, después de leerme la saga del viento, el ángel y el cielo (es muy probable que siguiendo esta línea lógica el próximo libro tenga una palabra relativa a algún astro) hice ese pequeño salto/trampa del asesinato en Mesopotamia -totalmente justificado (a mi modo de ver) por mi viaje-, así que sin posibilidad de usar más excusas supuestamente me tocaba leer algo en inglés. Y lo intenté, mira que lo intenté.

Empecé por probar Bite me, a love story, porque me gusta el autor, porque me gustan sus libros y porque lo tenía... pero empieza demasiado, demasiado coloquial y adolescente (y entonces vino él y, ya sabes, qué fuerte y es que es todo en ese plan, ya sabes, qué fuerte, no me lo podía creer, pero es que está tan bueno...) y no me estaba enganchando, así que lo abandoné. Al menos temporalmente.

Y picoteé un poco de Sophie's world, que llevaba años queriéndome leer: por aquello de repasar la filo, que siempre me gustó, porque era muy famoso, porque Alatrixte me había dicho que estaba muy bien (mira que no espabilo, ¡¡¡que sus gustos no son iguales que los mios!!!)... Pero se me está haciendo muy cuesta arriba. O sea, que si cojo el libro de filo de COU (sí, soy de esas tan viejas, los últimos de Filipinas nos llamaban) me engancha lo mismo, porque la trama es -de momento al menos- ¿inexistente? ¿Alguien te manda al buzón la historia de la filosofía griega y tú no sólo te la lees con ansia sino que te enganchas y además no te preguntas por qué alguien estará tan pirado de hacer eso? No lo veo claro de momento. No es que lo descarte, es que de momento no me apetece.

Otro poco de picoteo, ¿qué tal probar con Dickens y su tale of two cities? La frase del principio es famosérrima, los otros muchos libros que de él te has leído te gustan mucho... pues parece que pinta bien, ¿no?

Además así estamos a juego del precioso doodle de hoy...

Pues oye, tampoco, de momento tampoco me ha convencido.

Me estoy sintiendo un poco frescales, que tonteo con todos y no me quedo con ninguno, no sé yo a dónde me va a llevar ésto.

Bueno, sí lo sé, acabo de empezar Lord of the flies y parece que este sí, que a la cuarta va la vencida y va a ser el definitivo. ¡A ver si dura!

3. Asesinato en Mesopotamia

ASESINATO EN MESOPOTAMIA. AGATHA CHRISTIE

En mi pertinaz búsqueda de todos los libros de esta autora, ya he acumulado unos cuantos que no había leído ¿Y qué mejor momento para hacerlo que un viaje relámpago a Santiago? No hay mejor compañero de viajes que éstos.

Son ligeros, son pequeños, son entretenidos, fáciles de leer y su trama te atrapa el tiempo suficiente como para que el viaje se te haga cortísimo (además puedes subirles en el avión y leerlos durante TODO el trayecto, especialmente despegues y aterrizajes, que son las peores partes...).

De entre toda la montañita que tengo, seleccioné un ejemplar en el que saliera Poirot, que como ya he repetido hasta la saciedad, es mi personaje favorito. En este caso tenemos una ambientación oriental y una temática arqueológica, indicaciones clarísimas de que corresponden a la época de su segundo matrimonio, el arqueólogo Max Mallowan, que como la mayoría de arqueólogos ingleses de esa época trabajaba en Oriente Próximo.

Me resulta siempre muy curioso ver cómo sus libros reflejan esa época colonial inglesa en la que la gente de clase alta pasaba largas temporadas en sitios exóticos, incluyendo mujeres jóvenes que viajaban allí para buscar trabajo como acompañantes o enfermeras, o simplemente gente que vivía de las rentas y simplemente iban cambiando de aires cuando les apetecía. 

La trama, centrada en la residencia de un equipo arqueológico trata sobre la manía persecutoria y temor al asesinato de la mujer del director de la excavación. En principio todos piensan que es hipocondríaca hasta que aparece asesinada. Casualmente Poirot se encuentra relativamente cerca de allí y accede a investigar el caso.

No es el que más me ha gustado, pero reconozco que me ha recordado mucho a cuando yo excavé en Marruecos... la disposición de la casa, el entorno, la internacionalidad de los participantes...

O sea, una lectura ligera y satisfactoria. Un 7.

4. El juego del Ángel (R)

EL JUEGO DEL ÁNGEL. CARLOS RUIZ ZAFÓN

Antes de nada, sí, sé contar y enumerar. Y sí, sé que después del 2 va el 3, pero es que el otro libro no pertenece a esta saga y quiero que tú, amado y paciente visitante, sigas la lógica de la saga y no mi sistema ilógico de lectura.

Nos habíamos quedado en que el prisionero del cielo remitía directamente a la relectura del presente, que como ya he dicho en varias ocasiones, no me gustó nada. Partiendo de esa base de pocas expectativas pero sumándole los nuevos datos extraídos del anterior, pues estaba bien el refrescar las ideas.

Otra vez Barcelona, es aún más pronto en la historia y nuestro protagonista es David Martín, un pobre chico en todos los sentidos, al que le llueven palos hasta en los días buenos. Cada vez que tiene un "golpe" de suerte ¡zas! efectivamente se transforma en algo literal.

A pesar de todo ello es un buen escritor que consigue empezar a sobrevivir por sí mismo y despuntar en la ciudad (dato sorprendente para mí, pese a que es la Barcelona de Gaudí, Zafón la refleja como permanentemente oscura y hollinosa, pobre, tristona, da incluso sensación de frío... ¿Alguien ha estado alguna vez en Barcelona? Precisamente oscura no es y la obra de Gaudí, que me imagino que en su momento a lo mejor no tuvo tantos fans como ahora, de triste no tiene un pelo).

Consigue un trabajo como escritor de novelillas mensuales, a cargo de unos editores que le explotan continuamente, pero como al chico le gusta escribir y encima ha podido alquilar y reformar el caserón de sus sueños, pues no lo lleva ni tan mal. Entre tanto tiene a un amigo-protector-tutor, don Pedro Vidal, proveniente del diario donde David se ha criado toda su vida, que le guía en los temas literarios y le ayuda en ocasiones puntuales. Vidal tiene un chófer cuya hija, Cristina, es uno de los ejes básicos de la historia (que sí, que típico triángulo de a David le gusta ella, a Vidal le gusta ella, ella no se decide entre su corazón y el agradecimiento, bla, bla, bla).

En un momento dado, su estilo literario y oscuro ingenio, le llaman la atención a un no-menos-oscuro personaje llamado Andreas Corelli que le hace una proposición indecente, por la cual le paga un dineral a cambio de que le cree una nueva religión y se la escriba.

Vale, ahí está todo el peso argumental, el cual lo complicamos con 200gr de Isabella, cuarto y mitad de cuento de terror y novela policiaca, una pizquita de "no se ha podido comprobar nada de lo que nos ha contado" y una más que clara esquizofrenia paranoide y entonces tenemos éste libro.

Una cosa voy a decir, me ha gustado más que la otra vez. No era tampoco difícil, pero lo mismo que la sombra ha bajado, hay que reconocerle que éste ha subido. También es cierto que yo creo que está más en su salsa aquí, lo de los muñecos, las casas encantadas... es muy su ambiente (véanse la trilogía de la niebla y Marina). E incluso hasta me ha dado más miedo, cuando vuelve al caserón vacío del parque Güell... da yuyu.

Ahora, otra cosa más importante voy a decir: ¡¡¡No cuadra nada el final!!! Pero nada, nada de nada.

Indignación al 2000%, o sea, esta reclamación sería para el prisionero del cielo porque es posterior, pero me da lo mismo: no hay cárcel que valga, el final de la historia de David no es el mismo aquí que en el siguiente. No cuadra la cárcel, no cuadra Isabella, no cuadra su muerte, no cuadran los azucarillos (bueno, si hablamos de esquizofrenia quizá un poco), no cuadra Villar, no cuadra nada de nada.

Estoy que no quepo en mí de revoltura interna, ¿Dónde hay que poner este tipo de hojas de reclamaciones a los autores?????

No te creerás ni por un momento, Zafón, que luego me voy a tragar que su "enfermedad mental" consigue que cuadre todo, porque en el prisionero del cielo, Martín tiene bastantes ratos de lucidez mientras está en la cárcel, mientras que en éste, se pira a conocer el mundo fuera de Barcelona... ¿son viajes mentales? ¿LSD? ¿En los felices años 40??? Anda ya.

Nota, otro 6,5 y vas que chutas.

2. El prisionero del cielo

EL PRISIONERO DEL CIELO. CARLOS RUIZ ZAFÓN

Mi primera acción al tomar este libro en mis manos fue hacerme preguntas filosóficas: ¿Cómo puede ser tan fino? ¿Realmente será el final de la trilogía? ¿Será un libro paralelo que no tenga que ver? ¿Será mejor que el juego del ángel? Qué será, será... whatever will be, will be, the future is not ours to seeeee, que será, será, what will be, will be.

En fin, que pensé releerme los dos previos, en el orden en el que salieron al mercado, para que así estos imponderables me duraran más tiempo, pero al final no fui capaz de controlarme. Y como total:

a) Sabía que el juego del ángel daba un salto atrás en la historia  - o sea, tendría que haber empezado por él

b) Pero, no había querido empezar por él porque realmente no me gusta

entonces,

c) Podía seguir haciendo todas las trampas que quisiera y leer en el orden que me placiera.

Y oye, acerté. Cronologicamente viene después de la sombra del viento. Y la trama es contínua. Ha habido un pequeño salto, llamemosle churumbel ya nacido y crecido, pero seguimos en los mismos escenarios.

En este libro el protagonista indiscutible es Fermín Romero de Torres, personaje entrañable y leído donde los haya. Que menos mal por otra parte, porque Daniel -si ya era sieso de por sí- pues se vuelve mucho más aún. Y a Bea la han puesto a criar al niño y llevar las cuentas de la tienda, qué modernos.

La acción se centra en el pasado de Fermín, quién es en realidad, qué episodios oscuros de su pasado le hicieron tomar ese bonito y folclórico nombre y porqué el señor Fumero estaba tan empeñado en decorarle el body al más puro soplete free-style. 

¿Nos deja algo en claro? Mu poco. Algo hay, que no se lo quito, pero las grandes dudas no se solucionan y además la historia se pone rocambolesca por demás; con saltos atrás en el tiempo (hop, personajes de la sombra del viento, hop, personajes del juego del ángel) y apariciones estelares de personajes como la mamma de Daniel. ¿Un poco forzado, no? Pues sí. Totalmente sí. Que no digo yo que no esté interesante, pero que también está forzado.

Vuelve otra vez a pincelar personajes que parece que van a ser esenciales en la trama para,cuando le da la gana, abandonarlos sin pena ni gloria. Uno de los que retoma, parece que con fuerza, es el de David Martín, o sea, el prota del juego del ángel, que conoce a Fermín en la cárcel y en un acto de generosidad sin medida, le regala un sistema de huida de allí (¿Por qué no lo utilizará él mismo? En fin, será que es un poco como Rappel, que nunca ha querido comprar lotería porque sería un abuso). 

Después de contarte sólo un poco de su historia (SPOILER - al final no sabremos nunca cuál era su nombre real), volvemos al punto actual y a la boda del Fermín con la Bernarda. Por el camino Daniel, si cabe, se envenena más a sí mismo y ya no es ni simpático. Yyyyy, el libro se acaba sin terminar de contarte nada. Ah, pero con un enlace directo al juego del ángel, de casi obligada lectura posterior (bien hecho Ana, al final tu orden de selección ha sido el bueno).

Resumiendo: con todo ello se responden varios de los imponderables del primer párrafo: ¿Cómo puede ser tan fino? Pues porque no es un libro, es sólo medio libro -que te cuesta un euro menos de lo que sería el libro gordo que tendrían que haber sacado a la venta- de tal manera que así gana el escritor ahora y después, gana la editorial ahora y después y pierde el lector ahora y más adelante. Genial. Y en plena crisis oiga, exprimir a los lectores que quieren terminar sus sagas a gusto... qué úlceras se me abren, qué úlceras.

¿Realmente será el fin de la trilogía? Ni de coña, ya no es trilogía, ahora parece que es una tetralogía. Y el cuatro nunca ha sido un número muy resultón, te digo yo que esto me huele a pentalogía de tapadillo.

¿Será un libro paralelo? Pues sí y no, paralelo es, porque como ese tan moderno fenómeno televisivo de las spin-off.

¿Será mejor que el juego del ángel? Pues a priori sí, porque a este le doy un aceptable (a pesar de todas mis quejas se deja leer bien, tufillos de inspiración Dumas a parte) y la otra no me moló nada en absoluto.

Y ahora otra cosa totalmente distinta que me surge ¿Alguien más se ha preguntado por qué todos los personajes de Zafón son tan simpáticos e ingeniosos al trato?¿Cómo es posible que hasta el más simple camarero de bar tenga una capacidad de réplica que ya me gustaría a mí? Porque que la tenga Fermín, pues vale, pero la tiene él, todas las chicas que han salido en los tres libros, camareros, vecinos, amigos, ex-amigos, libreros varios... Vamos, que es un gusto, que nadie respondía con monosílabos en la Barcelona de la época. 

Finalmente, sopesando lo que me has contado y lo que me has dejado de contar y lo que he disfrutado y lo que me he indignado a la vez... la nota resultante es complicada. Es un 6 de indignación y un 7 de escritura, pero no me convencen ninguna de las dos. 

Dejémoslo en un 6,5. Ni pa ti ni pa mi, Zafón.

1. La sombra del viento (R)

LA SOMBRA DEL VIENTO. CARLOS RUIZ ZAFÓN.

Para empezar el año siendo cumplidora a tope con mis propios objetivos marcados, aparece abriendo el año una relectura.

La sombra del viento fue un libro que me fascinó en su momento (esto es, su propio momento de publicación, compré la primera edición que, por una serie de vicisitudes -llamémosle préstamo interamigos- terminó hecho un guiñapo y tuvieron a bien comprarme uno nuevo, pero claro, ya no es primera edición. En fin, podría haber sido peor).

Me recuerdo a mí misma devorándolo, completamente sumergida en la trama y posteriormente decir rotundamente cosas como "es el mejor libro que he leído en mi vida y eso que he leído muchos". Durante un tiempo incluso lo creí... una va haciéndose mayor y se alegra de poder haber superado el momento fan. Lo cual tampoco pretende desmerecer el volumen.

Bueno, desde el 2001 hasta ahora han pasado 11 años y durante este tiempo el recuerdo del libro se me había ido agriando (esto fue propiciado, entre otras cosas, por lo poco que me gustó el juego del ángel) y me encontré mirándolo como con recelo, con esa cara de... "Pero a ver, piltrafilla, ¿Serás tú de esos que aguantas la relectura?" que no hay tantos como pueda parecer a priori.

Y un día de la semana previa a las navidades, en mi parra natural, me acerco con mi chico al Carrefour a comprar un pino y me hacen un descuento para la siguiente compra. Conociéndome como me conozco, que siempre pierdo esos vales, me dije a mí misma que esa compra tenía que ser inmediata y Cacho me dijo que si no me quería comprar el último del Zafón. ¿El último del Zafón? Si ni me había enterado de que existía eso. ¿¿¿¿Y encima era el último de la trilogía???? Huuuy, malo, si no me había enterado, malo, si no había visto/leído la noticia, malo, si no había oído comentarios... malo. Pero bueno, a caballo regalado y siendo el remate de la historia, había que darle una oportunidad.

Pero no me apetecía empezar por él directamente porque ya hacía mucho tiempo que no leía los anteriores y el recuerdo iba a estar bastante reseco. Así que me propuse leer primero éste, luego el juego del ángel y rematar con el prisionero del cielo.

Dicho y hecho. 

No os voy a contar el planteamiento del libro porque es vox populi y lo podéis encontrar en cientos de miles de reseñas, así que voy a lo de siempre, a cómo me ha hecho sentir a mí.

La pregunta clave es ¿Ha aguantado la relectura? Y la respuesta es... al principio a duras penas y de la mitad hacia el final, sobradamente.

O sea, me costó muchísimo volverme a meter en la historia, el ritmo se me hizo lento y los personajes no me llegaban a atrapar, hasta que aparece Bea, es la que hace resurgir todo el alma del libro. A partir de ahí el ritmo se hace más rápido y la historia se oscurece.

Igual que la otra vez, me parece que hay personajes importantes a los que se les da mucho bombo y finalmente son abandonados a su suerte, el ejemplo más claro es el de Clara, que durante un buen número de páginas es el centro de la acción y luego desaparece de un plumazo reconvertida en solterona solitaria.

Igual que la otra vez, me parece que hay personajes geniales, como Fermín.

Igual que la otra vez, los escenarios son alucinantes, creíbles, tangibles, sensoriales... soy perfectamente capaz de evocar esa Barcelona de principios de siglo pasado, su arquitectura, sus olores, sus callejas...

Igual que la otra vez, pienso que es una buena historia, que es un buen libro, pero desde luego ya no creo que sea el mejor. Lo siento, durante un tiempo estuviste en lo más alto, ya dicen que lo difícil es mantenerse.

La nota, a día de hoy, es un 8.

Ah! Y una última cosa, como innovación he decidido compartir con vosotros las frases que, en ocasiones, rescato de las lecturas, no son necesariamente útiles o trascendentales, son frases que simplemente me gustan. (Para regodearme un poco más en mi aversión a Albert Espinosa diré que por mucho que él se esforzó en crear aforismos, todos parecían de plástico fino, así que -atención, escritor en ciernes- no te tomes la libertad de creer que puedes escoger tú por mi las frases que debo recordar).

- París es la única ciudad del mundo donde morirse de hambre todavía es considerado un arte.

- Los regalos se hacen por gusto del que regala, no por mérito del que recibe.

- La vida pasa volando, especialmente la parte que merece la pena vivir.

- Lo difícil no es ganar dinero sin más, lo difícil es ganarlo haciendo algo a lo que valga la pena dedicarle la vida.

No voy a comentarlas, no voy a justificarlas, simplemente son frases que voy escogiendo. Normalmente no guardo tantas. En la mayoría de las ocasiones no guardo ninguna, lo que pasa es que este primer libro da para mucho...